Nostalgia del acero

NO TE PUEDO DETENER

2012-01-25T05:16:00.000-08:00

Es absurdo que cosa una red
o que clave chinchetas en las ventanas.
No hay nada que te retenga.
Si hubo algún contrato,
yo me olvidé de firmar.

No sirve de nada el amor
cuando circula por la cuerda floja.
Supongo que tuvimos tiempo suficiente
para amar, odiar y necesitarnos.
Ahora, déjame con mis remordimientos.

No te puedo detener,
pero tengo grabado en el alma
vuestro gesto hermoso con mi vida.
Abre la puerta y no digas nada.
Márchate con el mismo silencio que un día te trajo.

Lucía de Fraga.

MALDITA SEA MI ALMA

2012-01-23T18:03:00.000-08:00

Me quedo dormida sobre estas cartas viejas
que se han arrugado por culpa de las lágrimas.
Dejo caer mis ojos en profundos borrones de tinta,
que me dicen una y otra vez
que no estás y eres de otra.

Maldita sea mi alma, siempre pecadora.
Soy la mujer malvada que ha creado tu fantasía.
Esa que corre envuelta en seda morada
y abre todas las puertas de la casa como una loca
para encontrar camas vacías y restos de un amor lejano.

Si alguna vez me quisiste, no estuve atenta.
Quizá mi alma y mi cuerpo estaban separados.
La vista puesta en el camino absurdo,
los labios cerrados por pudor o por silencio.
Sólo sé que ahora quiero que me mates.

No me caben más pecados en el puño,
por eso te ruego que acabes ya conmigo y
termine esta tragedia de heroínas amargas.
¿Por qué te empeñaste en hacer carne tu deseo,
si sólo soy una imagen a través de tu cristal?

Ya puedo condenarme por encender tus ojos,
por romper lazos sagrados
e invocar tu nombre cada noche frente al mar.
Maldita sea mi alma,
pero recuerda que tú le diste forma.

Tú me soñaste, tú me diste nombre.
Tú me hiciste mártir y pecadora.
Me envolviste en tus sábanas de cielo.
Recuerda mi nombre antes de dormir:
Soy la mujer que un día creaste.

Lucía de Fraga.

Lucía de Fraga.

¿DÓNDE ESTOY Y QUIÉN SOY?

2012-01-23T12:00:00.000-08:00

Me despierto entre lágrimas
sin saber muy bien en qué cama estoy.
No sé si soy una fulana
o una monja recluída en su celda.
Sólo siento que día a día muero un poco más.

De ser una zorra de alto-standing,
me pasearía en coche oscuro hacia el Holiday Inn.
Me forraría de lencería de gata nocturna,
reiría con los labios de rouge rodeada de "caballeros"
e impresa, en mi copa de Moët & Chandon, certificaría mi boca.

Si acaso, fuere Dios quien me llamare,
mutilaría mi cuerpo por no alimentar el pecado.
Cambiaría mi anatomía nocturna,
por carne de Santa e Inmaculada Perfección.
Libre, al fin, de los terrores humanos.

Pero ni soy una puta ni una monja.
Sólo soy esa maqueta inacabada de Dios;
esa mujer encerrada entre cuatro paredes;
esa belleza que se agota en sí misma cada día
y, nostálgicamente, se hunde en la tierra del olvido.

Lucía de Fraga.

LUNA DE SANGRE

2012-01-14T14:58:00.000-08:00

("Luna de Sangre" es un poema-encargo para un proyecto con el poeta J. M. Vara sobre el miedo y la locura)

Me tapas los ojos, me cierras la boca.
Estoy atada de pies y manos,
víctima de tu locura, de mis pasiones primitivas.
Sólo siento la única humedad de esta cloaca
y a ti, en silencio, que respiras en mi cuello.

Deseo morir cada noche,
deseo que me mates antes de rendirme.
Que venga tu aullido de lobo y la luna se tiña de sangre,
pero no me dejes sola ni un momento más
que mi carne está sedienta y mi alma ausente.

La luna de sangre contempla el destino
que sólo unos cuerpos han de fijar.
Me da igual que me lleve el demonio,
que me condenen por todas las ventanas,
si el último beso nos arrastra a los dos.

L. de Fraga.

POR QUÉ TE PREGUNTO

2012-01-09T15:22:00.000-08:00

Ya sé todo lo que tengo que saber.
Pero no sé por qué te vuelvo a preguntar.
La vida me ha enseñado a apretar las mandíbulas,
siempre ahí, al borde del andén,
cuando los trenes pasan demasiado cerca.

Lo que la vida se empeña en ocultar,
se muestra en ti con toda su crudeza.
Sólo soy lo que ves:
una extraña fugitiva con los ojos perdidos,
que busca la razón entre los locos.

Ya no sé nada por mucho que pregunte.
Nos separan todos los continentes
por mucho que intentemos volver al mar.
El mar donde un día fui sal y
tú callada caricia de viento.

¿Qué fue de ese tiempo salvaje que vivimos?

L. de Fraga.

NUNCA SUPE BAILAR

2012-01-05T15:01:00.000-08:00

En el servicio de señoritas retumbaba el reclamo.
Unas perfilaban sus labios carnosos,
otras, unas pocas, no sabíamos hacer sonreír
a los caballeros escondidos al otro lado del espejo.
Sólamente veíamos desfilar parejas accidentales.

La mano sujeta la copa aguada.
Te dejas cegar por las luces brillantes:
¿Eres una urraca o una mujer?
Zapatos de tacón torcidos, besos clausurados.
Sueños de princesa que caducan.

Nadie coge tu mano.
Nadie ciñe tu cintura.
¿Qué más me da?
Si, al fin y al cabo,
yo no sé bailar.

Adolecencia en trozos de comic,
juventud recortada de revistas viejas.
Hay chicas guapas y chicas feas.
¿Qué importaba?
si nunca he sabido bailar.

L. de Fraga.

A VER, PUÑETAS "EL ASESINATO EN YOUTUBE"

2011-12-29T03:18:00.000-08:00

Lo sé, lo sé, soy medio lerda o lerda entera. Ahí va:
http://www.youtube.com/embed/5Z8whgVW59Q
Besos a todos,
L. de Fraga.

GRACIAS A TODOS LOS QUE SEGUÍS ESTE BLOG. (Balance de año)

2011-12-28T11:50:00.000-08:00

No esperéis que sea grandilocuente y audaz. Hoy no puedo. Simplemente, deseo agradecer a cada uno de vosotros (tanto como lo que me seguís "presencialmente" como aquellos que echáis un vistazo de vez en cuando) vuestra atención, vuestro tiempo, vuestro cariño y vuestro apoyo.
Evidentemente, la literatura es un fenómeno de la comunicación que se retroalimenta gracias a los lectores. No es que trate de dar un cursillo acelerado de "Comunicación", sino de devolveros ese enorme tesoro que me regaláis.
Todo escritor -bueno, malo, peor o regular- sabe que la literatura se hace a base de lectores y que vosotros sois los que, con vuestra mirada y vuestro tiempo, determináis la vida o la muerte de toda una obra o de un simple poema.
Muchas veces, creo que más de lo que yo misma me doy cuenta, me pregunto por qué escribo. Cuando era más joven una extraña ansia por autotrascenderme me pervertía la sangre en las venas, mientras que, hoy por hoy, he comprobado -y el tiempo me da la razón- que lo que me mueve es una sensación imperiosa por comunicarme y hacer sentir en el "otro" (vos-"otros") algo que todavía no atino a distinguir.
Se me ha pasado la edad de la "tontería" con aquellas pajas mentales de permanecer en el tiempo. No. No aspiro a ser eterna y a autotrascenderme. Sólo deseo que, cuando yo ya no esté aquí y nadie me recuerde, quizá le caiga uno de mis poemas en las manos a alguien y sin importarle la autoría, aunque sólo sea por un momento, esa persona, ese lector irreermplazable como todos los lectores -como cada uno de vosotros-, SIENTA.
Con todo mi respeto y agradecimiento,
Lucía de Fraga.
GRACIAS A VOSOTROS, CREO QUE SIGO VIVA.

ENTRE RAÍLES

2011-12-28T07:54:00.000-08:00

Todas las noches cojo el mismo tren.
Ese maldito tren que nunca tiene paradas
y en el que el paisaje corre hacia atrás.
Me miro en el reflejo de la ventanilla
y dejo mis años pegados al cristal.

Aquí, en este maldito vagón sin pasajeros,
ningún revisor me pide el billete
que estrujo en el puño de la mano derecha.
Los túneles son eternos y el sueño, una venganza.
¿Por qué ésto no se para en ninguna parte?

Otra vez se me cuelan los ojos entre los raíles.
Sé que ya no volveré a casa,
que todos los campos están quemados,
que aquí abajo huele a muerto.

Joder, si esto es mi vida oculta,
cómo será el infierno.

L. de Fraga.

"EL ASESINATO" de L. de Fraga en youtube.

2011-12-28T04:41:00.000-08:00

Ya podéis ver el videopoema que gracias a Alaio Laia, Patty de Frutos y Mappy Hernández ocupa ya su lugar en youtube. Eternamente agradecida a estos tres talentazos que han convertido mi poema en una obra de arte audiovisual.
Como soy muy lista no sé cómo pegar el enlace. Así que id a www.youtube.com y buscad "El asesinato" de Lucía Fraga.
Disfrutad de esta impresionante puesta en escena.
L. de Fraga.

GAVIOTAS EN EL PARQUE

2011-12-22T04:44:00.000-08:00

Nunca imaginé que me sentaría en un banco de madera.
Eso de los parques me parecía cosa de niños y viejos.
Ahora soy yo la que está sentada aquí
en el mismo punto donde llegan las gaviotas.
Esas malditas ratas voladoras
que se alimentan de otros cuerpos.

Yo fumo bajo el sombrero y me escapo del sol.
Será que, realmente, pertenezco a la noche,
allí donde me abandono entre sueños y lágrimas
y aprieto las mandíbulas para ahogar mi aullido.
Ese grito que no sale a pesar del tiempo
y se disfraza en mi boca con una mueca.

De alguna manera, sé que yo soy la que me mato,
cigarrillo tras cigarrillo de humo y asma.
Una vez me dijeron que moriría ahogada.
Así lo haré, pero "por encima de mis posibilidades"
sin moverme y con el sombrero encajado,
sentada en un banco, tiesa y lívida, entre un coro de ratas.

L. de Fraga.

NI TÚ NI YO NI LOS DEMÁS

2011-12-18T04:39:00.000-08:00

No recuerdo cuándo empezó nuestra historia.
Un abismo nos separaba
y tú ni te dabas cuenta.
Puede que yo tampoco lo supiera,
pero la película ya estaba empezada.

Yo siempre me sentaba en la última fila
y tú calculabas minuciosamente en la palestra
el tiempo que mi mente permanecía ausente
con la mirada perdida hacia aquella ventana
por la que creía que podía escapar.

Ni tú ni yo ni los demás;
Nadie. Nadie sospechó jamás
que yo lloraba en la última butaca.
Que me maquillaba a escondidas
para que mi rostro desencajado no desentonase.

El tiempo nos ha demostrado que la famosa ventana
era un escondite en medio de un desierto de hielo.
Ni tú ni yo ni los demás. Nadie, nadie nunca sospechó:
"El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos".
Nadie. Nadie lo sabe: ¿con quién volaré rumbo a Lisboa?

L. de Fraga.

A QUIEN CORRESPONDA

2011-12-16T15:34:00.000-08:00

Sabes que sólo te tengo a ti.
Quizá a nadie le pueda importar mi vida.
Ya lo dijo Larra:"¿Un muerto más...",
pero la memoria no prescribe
y yo sigo sintiendo cada noche
ese latigazo de terror en la médula.

¿Qué hago aquí?
No me hagas preguntas estúpidas,
eso sabes que siempre me ha cabreado.
Contesto sin ganas, pero contesto:
Descuento los días de un almanaque invisible
que ni siquiera tú puedes imaginar
lo rápido que caen las hojas.

Puede que ni siquiera te haya tenido a ti.
Nunca. Sólamente en mi imaginación.
Soñando, soñando, soñando
con ese puto milagro que no apareció ninguna noche.
Ya me dirás qué me queda,
si es que realmente queda algo.

He pasado la oscuridad a base de rezar,
pero cuando ya no queda nada en qué creer
la oscuridad vuelve de nuevo como una visita inoportuna.
Llegué a creer en Dios,
incluso en ti.
Ahora ya no creo ni en "Reth Buttler", ¿recuerdas?

No sé si nos despedimos en aquel despacho,
en el andén de la estación o en la Terminal cuatro.
Y qué coño importa.
Yo tenía el pelo rojo
y una vida por delante.

¿De qué ha servido todo?

L. de Fraga.

LAS VIEJAS LUCES

2011-12-14T11:14:00.000-08:00

Cuando yo era una niña,
hace tanto, tanto tiempo,
aquellas viejas luces de bombillas enormes
encendían la vida de la Calle Real
y una íntima emoción en mi inocencia.

Las luces se han vuelto demasiado sofisticadas.
Han pisado las bombillas de mi infancia
y, como al hombre de hojalata,
me han colocado un reloj por corazón.

Puede que cambien las viejas luces,
puede que nosotros también cambiemos,
pero volvamos a ser niños que miren y no se asusten,
cambie lo que cambie,
en este mundo absurdo.

L. de Fraga.

EL MIEDO EN EL CUERPO

2011-12-06T12:39:00.001-08:00

Dicen que el miedo es libre,
aunque en sus manos sufras una condena.
El tiempo sólo pasa para el viejo reloj del pasillo
que con cada sonido de campana
te hiela un poco más, sueñes o tan sólo pienses.

Se instala en tus huesos un gusano repugnante
que construye verjas y barrotes de tu propia sangre.
Todas las salidas están cerradas;
ni un sólo semáforo en verde;
se acabaron las plazas vacantes.

El zumbido en las orejas, los ojos cerrados,
miles de latidos te golpean las sienes.
Caminas a oscuras con el abismo bajo los pies.
Estás solo:
No, el miedo te acompaña.

Lucía de Fraga.

LA VIDA ES UNA MIERDA

2011-12-03T13:56:00.001-08:00

Yo no me he inventado esa frase,
pero la repito a menudo.
Quizá, no sepa que la Felicidad
viene en pequeñas cápsulas de alegría.
Esa misma alegría con la que te quedas
cinco minutos más en la cama por la mañana.
Vivir, Morir...Todo es una cadena.
Seguro que después no hay nada,
pero prefiero autoengañarme
con esa idea de un dios acogedor.
Tengo el espíritu cansado
y pocas ganas de caminar.
Pero yo he inventado para tí
un lugar que da al corazón reposo.
Ni Dios te lo ha de quitar,
te doy mi palabra.
Hasta siempre.

Lucía de Fraga.

A todos los que voy perdiendo.

"MARATÓN DE ESCRITORES": ENTRE GRANDES Y GRANDES.

2011-11-26T10:33:00.001-08:00

Un nuevo proyecto poético que ya había nacido en la red (Netwriters) se ha concretado en la publicación que lleva por título Maratón de Escritores, a cargo de Enrique Gracia Trinidad y Emilio Porta. Esta publicación, sin precedentes en la historia de nuestro panorama literario actual, es la mejor muestra de talento reunido en un volumen que no entiende de más condición que la calidad literaria. Esa cantidad de "Ilustres Desconocidos" -como dice Enrique y yo ratifico-, que se mueven entre luces y sombras, se mezclan aquí con las voces más consagradas: de Gamoneda, Colinas, Luis Antonio de Villena, Aute, Gala, Marina Mayoral... a auténticos genios, silenciados o silenciosos, que el lector crítico sabrá reconocer enseguida por su buen hacer en el arte de la palabra.
Yo les propongo que apuesten a la carta más alta. Tomen el índice de este libro al azar y lean a aquellos autores que más extraños les resulten y ,más tarde, compartan su emoción entre autores conocidos y desconocidos. Todos son artistas que guían por un mismo denominador común: el arte, la agudeza y el ingenio.
Lucía de Fraga.

DESTINO PÓSTUMO

2011-11-10T06:02:00.000-08:00

No me importa que me roben los juguetes.
Que se cuelen en mis sueños
o que se olviden de mi cumpleaños.
Ya sé que no soy una chica muy afortunada,
por eso me guardo de la vanidad del éxito.

Cuántos libros has escrito,
cuántos hombres te han amado,
qué entiendes por Felicidad.
Ya no creo nada más que en "Reth Buttler"
y en mi tránsito intestinal.

Buscas el futuro entre los escombros del pasado.
Te acusas ante el espejo y te sueñas tal como eras.
El tiempo pasa y la gloria del laurel se ha marchitado.
Yo no escribo para nadie;
Nadie más que para un corazón maldito.

L. de Fraga.

TÓPICOS DE UN TIEMPO QUE VIVIMOS

2011-10-30T00:16:00.000-07:00

Un día te despiertas y ya has pasado los treinta.
El espejo te dice una verdad que no quieres creer,
pero, ciertamente, ya hemos dejado de ser niños.
Se acabaron los columpios y las rodillas sucias.
Sólo sientes que la vida te ha tomado el pelo.

Tu infancia fue un relámpago
que se llevó los juguetes a arreglar
y nunca más volvieron.
Y ahora estás aquí
como un intruso en tu propia vida.

Los cuentos de hadas eran todos mentira;
estás sola y has besado a demasiados sapos.
Todo tiene un gusto rancio
que suena a canción repetida,
porque esta historia ya te la habían contado
(aunque tú no te creías que te iba a tocar).

Ahora eres tú protagonista de esa vieja retahíla:
No, ya no somos niños, ese tiempo se fugó
con tus sueños de súper héroe.
Despierta de una vez
que las horas se marchan para no volver.

Una vez fui pequeña, diminuta como un guisante
debajo de la cama de una auténtica princesa.
Me pinché los dedos con una rueca
y caí en un largo sueño.
No, ya no somos niños.

Puede que nos hayamos hecho mayores
sin darnos casi cuenta.
Quemamos etapas y las etapas nos quemaron.
¿Sabes qué te digo?
"Sana, sana culito de rana".

Lucía de Fraga.

YO SÉ QUE TÚ SABES

2011-10-24T00:56:00.000-07:00

Me desnudas, lenta y dulcemente,
con tu sutil mirada entre la multitud
que asfixia nuestras voces.
Yo sé que tú sabes
lo que los dos sabemos.

No importa ni el tiempo o la distancia
para que nos amemos silenciosamente,
tal vez, en ese punto entre la vigilia y el sueño
en el que amanecemos envueltos tú y yo,
en nuestras camas solitarias de luz o de lamento.

Perdidos como niños en un centro comercial
siempre acabamos con una chaparreta,
porque no podemos encontrarnos
en ningún punto de información
donde fundir tu cuerpo con mi cuerpo.

Yo sé que tú sabes
lo que dos dos sabemos.
Nos amamos con los ojos que son nuestras manos
y, en un lenguaje único y cifrado,
decimos aquellas palabras prohibidas.

No sé qué va a pasar.
Quizá nos descubra la multitud asfixiante.
En ese caso gozaré de ser encarcelada,
porque nos habremos amado.
La voz será deseo y el ojo tu mano.

Lucía de Fraga.

AÚN NO HA AMANECIDO

2011-10-16T23:49:00.000-07:00

Reposa sobre mi corazón anochecido,
donde el sueño y la vigilia
comparten un mismo pan.
No amanezcas todavía
y déjate mecer entre las tibias sábanas.

Anoche sentí frío,
cuando mi cuerpo, blanco y desnudo,
te esperaba avergonzado
con las manos llenas de pudor
y los labios apretados.

No permitas que llegue la mañana traidora.
Vuelve a conjurar la noche
para vestirme de nuevo con tu abrazo
y perder la vergüenza para siempre,
porque sólo tú sabes abrir mis labios.

He contemplado añicos hechos de sueño
que venían con los rosados brazos de la Aurora.
El amanecer siempre ha sido una triste despedida.
Sin embargo, volvamos a ser cuerpo,
mientras no haya amanecido.

Lucía de Fraga.

LA NIÑA DEL ANDÉN

2011-10-13T11:45:00.000-07:00

El sol bajo de octubre doraba mi espalda,
enfundada en una guerrera que siempre pidió la paz.
Las palomas caminaban entre las vías
con la tranquilidad que dan las alas.
Sólo mis pensamientos me acompañaban.

Me fijé, con la mirada peregrina
del que ya no tiene nada que esperar,
en una niña que jugaba a ser niña.
Una Alicia a través del espejo
con olor a camomila en los cabellos.

Jugaba con el aire, con los movimientos
danzantes del que se deja llevar por el sueño,
ese extraño sospechoso que tiene la virtud
de acercarse cada noche a mi cama
y convierte lo posible y lo imposible.

La niña del andén que hacía lazos de viento
se miraba en los ventanales de la estación
y en su pequeñez se volvió gigante
al contemplarse frente al cristal
en el que podía ser reina, mariposa o Fortuna.

Sentí un cuchillo en la gargante,
silencioso y agudo,
como la cuerda de un violín.
La niña del andén, ya no era niña.
Aquella era mi infancia perdida.

Lucía de Fraga.

LOS HIJOS QUE NO TENDRÉ

2011-10-04T01:44:00.000-07:00

Esta noche siento como nunca mi cuerpo estéril,
ese mismo cuerpo que sólo puede engendrar monstruos
y dejarse a merced del tiempo y del olvido.
Porque, como tú bien sabes,
jamás podré tener hijos.

En mi dormitorio, hay una cunita blanca
que yo trato de mecer a la hora en que los adultos escapan,
pero algo hay que la sujeta con fuerza al suelo
y no me deja moverla ni un ápice de su sitio.
Soy una madre artificial y mecánica como una máquina de coser.

Puede que nunca le vea sonreír, imposible verle crecer
en este estúpido sueño con el que me despiertan mis propios gritos.
Grito y lloro silenciosamente amordaza con un almohadón
para que mi niño no se despierte asustado y solo.
¿Adónde vas criatura sin piernas ni brazos?

Su cuerpo lo dibujé en las nubes
y puse a disposición del Todopoderoso su alma.
Me devolvieron un montón de cristales rotos
que colocados en mis manos
regaron de sangre la tierra.

Sé que nunca podré tener hijos.
Nadie habrá a quien yo pueda enseñar y educar
sobre la sombra de los sauces.
Pero déjame que la cunita se mezca
que yo sabré mantenerla a la deriva.

Lucía de Fraga.

DIOS, LA JUSTICIA Y LOS PIJAMAS DE FRANELA

2011-09-21T13:22:00.000-07:00

Ha empezado a hacer frío,
por eso he empezado a ponerme pijamas de franela.
Ya no sé en qué creo y en qué no,
pero estoy convencido de que el Cielo de los Niños
también está hecho de franela.

Te miro a los ojos, me acerco un poco más,
penetro en ellos y, a continuación, se funden.
Parece un chiste malo:
generaciones atrás temían la mirada de Dios.
Ahora se te puede dejar bizco con un sólo parpadeo.

La justicia hace mucho que está demodé
y, a veces, se te olvida que ser reponsable de zona
en este puto Hipermercado requiere tu atención.
La temporada, según cuentas las malas lenguas,
dicen que te va muy mal.

Cualquier día la cagas con tanto blanqueo de almas.

Porque ahora te dedicas a los muertos, ¿no?
Ya nadie quiere irse a tu mierda de reinado
y hasta has cambiado el cartelito "Con derecho de admisión"
por un "Se fía".
Lo siento, mi amor, pero nunca volverás a llenar el local.

No sé cómo va eso del tráfico de almas y, francamente, no me importa.
Tus mercenarios lo tienen bien montado.
De hecho, puedo ser el mayor cabronazo sin miedo a morir,
porque, qué quieres que te diga, todos sabemos
que la Indulgencia Plenaria es un chollo para lo divino y lo humano.

Hace más de un mes que tengo dolores de cabeza.
Prefiero ahorrarme detalles escabrosos.
El corazón me late en las sienes y tengo una extraña sensación
que me mantiene permanentemente hiperalertado
y, como no podía ser de otra manera,

todos los caminos conducen a Roma
y te veo sentado en tu "beato sillón",
veo cómo te atreves a apostarnos
en una timba con el Diablo
y por mucho que grito, compruebo que sigues sordo.

Sólo me quedaría mandarte a la mierda,
pero yo nunca pierdo las formas.
Me marcho. Me voy al Cielo de los Niños
y por el camino voy desaprendiendo
con mi pijama de franela.

Lucía de Fraga.

DE MÚTUO ACUERDO

2011-09-13T13:28:00.000-07:00

Anochecía tu cuerpo que ya no era tu cuerpo,
en un delicioso sueño en el que habíamos dejado de ser
dos desconocidos con ganas de olvidar.
Sólo la noche era capaz de escuchar nuestros latidos
y, por un momento, nos deshicimos del infierno.

Al principio, nos comportamos como dos adultos cuerdos,
pero habitaba en nosotros un intenso dolor que gritaba nuestros nombres.
Yo ya no tenía nada que perder y tú, quién sabe,
si un hogar, la soledad o, simplemente, el miedo.
Así que empezamos a anochecer.

Nos secamos las lágrimas con nuestros propios cuerpos,
abrazados tan fuertemente que nada ni nadie podía despegarnos.
Mi sonrisa avergonzada incendió la noche
y tú me devolviste al primer día de mi vida.
Allí no había nadie, tan sólo un cuerpo con dos almas.

Por un instante, el mundo entero desapareció
y se fueron tras él los demonios y fantasmas.
Anochecía entre tus brazos y tus besos callados.
Ya no teníamos adónde ir y, por fin, el tiempo se agotaba.
Ya podíamos decir "Adiós" a una vida que nunca conocimos.

Contuve la respiración.
El dolor físico dura tan sólo un momento.
Lo que nunca se cura es el dolor del alma.
Nos agarramos fuertemente de la mano.
Anochecía.

Anochecía un valls infinito entre la luna y los espejos.
Languidecíamos.
Favor por favor.
Silencio súbito, tras el sonido esquelofriante de un quebrar de huesos.
Favor por favor.

Me precipité sobre ti según lo pactado.
Yo veía estrellas. Tú aún no me habías dado alcance.
Me cerraste los ojos y me cubriste con la sábana.
Te parecí todavía más hermosa.
Vinieron más estrellas. Tú también las veías.

NUEVO BLOG: www.lamadremuerta.blogspot.com

2011-09-05T04:22:00.000-07:00

Os presento un nuevo blog: www.lamadremuerta.blogspot.com , "Diario póstumo de Lucía Fraga". Un viaje a través de mis últimos años de vida narrado desde el punto de vista de mi hija, Lucía Fraga. Una muerte sin resolver, un matrimonio frustrado, la vida secreta de la escritora y una serie inexplicable de sucesos misteriosos.

LA CAJA DE MÚSICA

2011-09-03T00:14:00.000-07:00

Todo el dolor se concentra en un punto.
Algún cabrón le habrá dado al interruptor,
ése que se sitúa justo debajo de la cuerda.

Yo tenía una caja de música,
preciosa,
de aquella época de las pesetas rubias.

Una maquinaria extraordinaria;
figuras en movimiento,
luz en el fuego y paz en la noche.
Sólo mis ojos de niña infeliz
podían adivinar la tragedia que escondía.

Largas noches he pasado escuchando
la voz estremecida de un violín de manivela.
Con el cuajo de una manzana en la garganta,
miraba hacia las constelaciones de mi universo,
y la música y el color incendiaban el cuarto.

Un día
-como hoy, como ayer, como cualquiera-
la lancé violentamente al suelo.
Ese día, tal día como hoy,
destrocé por completo el mecanismo
y sólo quedaron figuras mutiladas.

Ese día
supe que había destrozado
algo más que una máquina llorona.
La ternura enegndró el capricho
y el capricho se convirtió en locura.

Lucía de Fraga

DIME, ¿EN QUÉ COÑO NOS QUEDA POR CREER?

2011-08-20T17:07:00.000-07:00

Hace tiempo que no duermo.
Me duele la vida y el tiempo
que inúltimente me pisa en pretérito.
Nunca deseé la vida,
porque, aunque no me creas,
es la mayor condena del Hombre.

Mi noche no pertenece ya al mundo
en el que nos quisieron enseñar a creer.
Mi noche es una sombra permanente
que se cobija en mi alma desterrada
y pone cerrojos a todas las puertas.
Ceguera del espíritu, hambre de muchos años.

Que Dios me perdone,
porque soy pecadora.
Que Dios me perdone,
porque ya no me alcanza más que el dolor.
Porque ya no sé
quién es "el camino, la verdad y la vida".
Porque ya mis labios han besado los pies
de muchos gigantes con pies de barro.
Porque ya no sé rezar
y sólo confío, Compañero,
en ese pálido reflejo del mármol.

Dime,
si la muerte es nuestro único consuelo,
te pido que exprimas mi cráneo entre tus manos
y rompas este absurdo aprendizaje
en el que nos enseñaron
que el verbo "amar" se conjuga.

Ni amo, ni odio, ni siento.
Sólo me persigue esa noche
que se cierne sobre mí
y me traslada al terror
que sólo yo conozco.
El terror, amigo mío, tiene nombre y apellidos.

Dios sólo fue un fuego fatuo,
el amigo un vendido,
el hermano traidor.
Dime, si es que tú puedes
-porque yo no-
¿en qué coño nos queda por creer?

Lucía de Fraga.

"VAMOS A CONTAR MENTIRAS"

2011-08-17T04:03:00.000-07:00

“Si Cristo levantase la cabeza, vomitaría” (Hannah y sus hermanas, W. Allen)

Mira.
No te tapes los ojos.
Míralo bien.
No huyas, no te escondas.
“El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos”.

¿Quién nos ha mentido en esta película?
El retiro se llena de confesionarios.
La misa del perdón.
Indulgencia plenaria al capitalismo asesino.

Mira.
Fíjate en el pecho seco, más estéril que cualquier desierto.
Clava tus ojos en la criatura condenada a morir.
Morirá y con él millones.
“El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos”.

¿Hacia dónde miras, Pastor de la Iglesia?
Yo he pasado por delante de tu obscena vanidad,
Pero, día y noche, siento a la muerte
Que exprime el último hálito de vida
De tus hijastros, los desterrados, los de velado rostro.

Fíjate bien,
Porque ese niño ya ha muerto millones de veces.
“Éste es el cáliz de mi sangre”.
Sangre de la sangre de Cristo que grita y aúlla.
¿Quién nos ha mentido en esta película?

Ya han muerto.
Cadáveres hacinados glorifican tu nombre,
Porque quien a hierro mata a hierro muere,
Sacrílego traficante de la Sangre de Cristo,
Asesino.

Lucía de Fraga.

"IN VINO VERITAS"

2011-08-17T03:14:00.000-07:00

Todavía te pienso en tu silencio.
En aquello que no dijimos,
Porque el tiempo era un recluta muerto.
Has dejado las armas de tu lengua
Y todo se ha teñido de negra sangre.

Recuerdo tu cara, pálida y arisca,
Los últimos días de nuestras vidas.
“In vino veritas”
Te repetía mientras nos emborrachábamos,
Al mezclar tu corazón podrido con mi impetuosa inocencia.
Sé que nos habíamos jurado algo
En las tardes sofocantes del mes de junio.
Una palabra bastaba para que yo creyese en Dios.
Pero me negaste el pan y la sal,
Sin ninguna explicación.

Ahora que soy libre,
Que no dependo de nadie con mi augusta soledad,
Bebo y río con mis fantasmas sin sábanas ni cadenas;
“In vino veritas”.
¿Quién iba a suponer que nunca bebiste la Sangre de Cristo?

Lucía de Fraga.

Temporada de Vacaciones

2011-08-03T12:25:00.000-07:00

Queridos amigos:
Me estoy tomando un descanso con mi blog, pero vuelvo pronto.
Besos y abrazos para todos.
L. de Fraga.

ESCUCHADLO

2011-07-17T15:45:00.000-07:00

Silencio. Soledad. Abandono.
De lágrimas tengo preñados los ojos
En esta noche de oscuras manos.
Y mi alma, hecha añicos,
Sólo siente el frío del Silencio.

Silencio.
Escuchadlo.

Sobre sus alas mudas,
Vienen las pesadillas que recorren
Un cuerpo abierto en canal
Por el cuchillo del sueño negro.
Mi cuerpo sin entrañas donde
se alimentan los pájaros del placer.

Silencio.
Escuchadlo.

Amordazada por el dolor que me tapa la boca,
Trato de encontrar a oscuras,
Un interruptor que no funciona,
Porque la noche se ha instalado en mí
Como un invitado fuera del horario de visita.

Silencio.
Escuchadlo.

Sentid la clamorosa llamada del Silencio
Que os conducirá a un mar incierto,
Allá donde se hunden los continentes
En un letargo de Eternidad.
Mi testimonio será la condena.

Silencio. Silencio. Silencio.

Haz que me calle, Amor, con el fervor de tu boca
Y libérame de la carga de mis pensamientos.
Beso.
Silencio.
Escuchadlo.

Lucía de Fraga.

LA SEMANA QUE VIENE VOLVEMOS

2011-07-08T06:06:00.000-07:00

Queridos amigos:
Por diversas razones, no he podido actualizar mi blog. La semana que viene se actualizará. Os agradezco vuestro apoyo y que sigáis dándome ganas de trabajar.
Besos a todos,
L. de Fraga.

EL DOLOR DE LA VERDAD

2011-06-30T04:49:00.000-07:00

La verdad duele.
Huele a batas de hospital y a alcohol
Que se gravan en la pituitaria a fuego.
Duele saberse loco, poeta o trapecista.
Es el precio de la vida.

La verdad duele.
Es un cuchillo oxidado
Que nos atraviesa el estómago
Y nos muestra la putridez de nuestro pasado.
Es la gran herida abierta.

La verdad duele.
Ese dolor de cabeza que nos lleva
En un tiovivo macabro al fondo del vaso.
Ese fracaso inmotivado que nos obliga
A tachar y escupir versos.

La verdad duele.
Seamos reyes o mendigos,
La verdad nos mata de manera sigilosa.
Dadme una palabra verdadera
Y yo desmontaré el mundo.

Lucía de Fraga.

EL FINAL

2011-06-22T00:01:00.000-07:00

El final no es una despedida,
Es la soledad frente al espejo de la decrepitud.
Las noches frías en la que la manta no nos tapa
Y el reloj hace demasiado ruido con su tic-tac impertérrito.
El final es un grito desgarrado.

El final no es una despedida.
Es el pulmón abotargado por el que trata de salir el humo.
Las viejas fotografías todas rotas dentro de un cajón.
La calefacción que no funciona pegada a tus huesos.
Un libro amarillento que se ha leído no sé cuántas veces.

El final no es una despedida.
Es el combate del yo contra su otro yo.
La lucha descarnada por la supervivencia.
Las luces que apagan sus letreros de neón
Y los últimos borrachos a los que hay que echar.

El final no es una despedida.
Es el último salto mortal sin red y sin seguro a terceros.
El vómito ensangrentado en medio de las sábanas.
Los acreedores que aporrean la puerta,
Porque no hemos saldado nuestras deudas de juego con la vida.

El final no es una despedida.
Es un vaso vacío y un cepillo de dientes gastado.
Un plato de comida reseca rodeado de moscas.
Botellas de ginebra tiradas debajo de la cama.
Poemas y versos esparcidos por los rincones.

El final no es una despedida.
Es una inadecuada maniobra a la derecha.
Un frío helador que se escurre por la espalda.
Una indecisión sobre la vida o la muerte.
Un baño ensangrentado donde yaces tú.

Lucía de Fraga.

¿DÓNDE ESTÁN?

2011-06-11T03:41:00.000-07:00

¿Adónde fueron promesas, buenas intenciones y amistad?
Quizás se mezclaron con el agua sucia de algún vertedero.
Yo tuve grandes amigos que se comportaron conmigo como héroes,
Pero que me abandonaron en la carretera Dios sabe por qué.
Me declaro inocente de toda culpa.

Mis versos descarnados no eran de su gusto.
Temían que les contagiara la tristeza de mi vida.
Me estigmatizaron por mi educación, por mi fe, cuando aún no la había perdido,
Por pertenecer a una clase social que yo abominaba, que me hacían aborrecer.
Me hicieron culpable de delitos de antes de mi nacimiento.

¿Pero qué fue lo que pasó?
Nada. Absolutamente nada.
Las mayores estupideces ocurren por nada.
Me dejaron sola y lo acepté.
Al fin y al cabo, yo no podía perder nada que no había tenido nunca.

Rebotadas sociales incapaces de pronunciar nombres de pastel en francés.
Perdí el tiempo.
Era previsible que algún día me dejarían sola.
La envidia corrompe, aunque se disfrace de desprecio.
Me honra su desprecio, porque no es más que la constatación
De la alta estima en que me tenían.

Lucía de Fraga.

PUTA INOCENCIA

2011-06-04T07:45:00.001-07:00

No sé cómo contártelo, madre.
Aquella noche había bebido un par de copas.
No pasó nada de importancia
O que merezca la pena ser contado.

A la mañana siguiente,
Tenía el finiquito encima de mi mesa.
Así que salí a celebrarlo entre lágrimas al mismo bar.
Tenía tres mil dólares y una carrera en la media.
Necesitaba que papá me abrazara.

Pasé la tarde-noche bebiendo ginebra y escuchando discos.
Una moneda, un disco.
A las once de la noche apareció aquel hombre de zapatos brillantes.
Yo ya estaba borracha y como en una feria,
Vendía besos a dos dólares.

No me dijo su nombre, a mí tampoco me importaba.
Éramos dos extraños jugando a ser niños.
Le dije que le vendería un beso por dos dólares
Y me contestó que qué estaba dispuesta a dar por cien.
No sé cómo contártelo, madre.

El mármol está frío y las flores marchitas.
Padre se marchó a un pueblo de Kansas y desapareció.
Yo quise mantener limpio nuestro nombre
Y me rompí el lomo trabajando como secretaria
Y llevando una casa bonita con olor a narcisos.

No sé qué fue de los tres mil dólares.
Sólo sé que me desperté con sangre entre las piernas.
Me arranqué de un tirón tus perlas y me eché a llorar.
El tipo se había ido.
Y yo estaba desnuda.

Lucía de Fraga.

LAS PERLAS

2011-05-30T12:34:00.001-07:00

Las perlas son para las buenas chicas.
Mi madre las llevaba el día de su boda.
Yo me deshice de ellas en una casa de empeño.
Necesitaba un puñado de dólares para hacerme pasar por una señora.
Ahora, pronto vendrán a por mí.

Nunca he sido la hija soñada ni la señorita perfecta.
Nadie me ha sujetado la frente mientras vomitaba en mis noches de alcohol.
Perdí la inocencia como quien pierde un guante;
Él era un magnate y yo una niña de trece años con hambre.
Ahora, sólo me quedan cuatro putos cigarrillos.

Mi padre tuvo la suerte de morir.
Yo la de escaparme de un colegio de monjas
Y buscarme la vida entre cama y cama.
Mamá, no lo hubiera soportado.
Ahora, sus perlas cuelgan del cuello de cualquier virgen afortunada.

No tuve elección.
El hambre es una mala compañera
Y el dinero fácil, cómodo y confortable,
Aunque no puedas soportar las náuseas de las manos que te tocan.
Ahora, tengo las mías ensangrentadas.

Pronto vendrán a por mí.
Las perlas son para las buenas chicas.

Lucía de Fraga.

PROBLEMAS DE SALUD

2011-05-30T11:38:00.000-07:00

Queridos amigos:
Debido a graves problemas de salud, el funcionamiento del blog no se reanudará hasta la semana que viene.
Gracias por vuestra fidelidad.
L. de Fraga.

CARNE DESCARNADA

2011-05-20T00:12:00.000-07:00

He visto mi cuerpo perdido entre otros cuerpos.
Fruto de libélulas y alimento de pájaros de ojos negros de alfiler.
Lo he visto envejecer y sangrar desolado.
Sus ojos son los ojos del ocaso.
Mi cuerpo es ya pasto de los gusanos.

Mi carne, tan blanca como las palomas,
Se ha vuelto parda y pútrida.
¿Dónde han escondido la juventud perdida?
Yo ya no sé cuál es su nombre,
Perdida y sola en mi sufrimiento.

He visto el pecho arrugado de una anciana.
El pecho seco y estéril de una madre muerta.
Perderé todos los hijos que no he tenido,
Porque mi vientre es agujero para cucarachas y saltamontes.
He perdido para siempre el fruto bendito.

Lucía de Fraga.

INOCENTE

2011-05-06T18:16:00.000-07:00

Me declaro inocente.
Nunca supe de las normas del amor
Ni fui consciente de sus trampas
Con las que un asesino a sueldo
Me destripó hasta hacerme perder el conocimiento.
Por eso, hoy, alzo las palmas de mis manos en esta tarde de hastío y pena.

Me declaro inocente.
Nunca besé tus labios ni me deshice entre tus piernas.
Pero tú, pájaro rebelde y feroz, me envenenaste
Con tu exótico canto.
Por eso hoy mi rostro se cubre de amargura.

Me declaro inocente.
No llamé a tu puerta, porque la inquina se cuela por las rendijas
Más remotas de nuestros desamparados sentimiento.
No quise, entonces, esperarte,
Porque habías ahogado con tus propias mis manos mi carne viva.

Me declaro inocente de los cargos que se me acusan.
Yo no regué con lágrimas tus malditas ventanas,
Mientras hacías girar el tambor del revólver
Que contenía la bala fatal.
Ahora, entre pólvora y pedazos de alma,
Puedo declararme víctima del amor.

Lucía de Fraga.

ABANDONADA

2011-05-06T06:21:00.000-07:00

Me siento en un rincón oscuro
A fumar y a contemplar el paso absurdo del tiempo.
No me reconozco en este papel de víctima del amor,
Porque el amor es un terreno que siempre me ha sido vedado.
Contigo llegó la gran promesa y el gran batacazo.

No me quedan lágrimas, sólo gritos ahogados en mi almohada.
Me has sableado como haría un ladrón a una dama despistada.
Y lo cierto es que llevaré tu nombre hasta mi muerte,
Porque has grabado a fuego en mis carnes tu triste silencio.
No quiero que la vida siga en esta noria estúpida.

Me queda el recuerdo de lo que fuiste algún día;
Algún día que las flechas del amor me hirieron de muerte.
Quédate con tus palabras bonitas y con tus mentiras,
Que yo seguiré en la vida y en la muerte,
Tan sola como un perro abandonado.

Lucía de Fraga.

DAME UNA SOLA PALABRA (A todos vosotros con cariño que sois mi alimento)

2011-05-04T09:25:00.000-07:00

Dime una sola palabra que evite la locura.
Algo con lo que no me corte las muñecas,
Mientras leo las cartas funestas del futuro.
Algo que no me mate sólo con su perfume.

Estoy en un rincón oscuro con las piernas meadas,
Porque tengo miedo, porque soy humana,
Porque algo hay que me trae el olor familiar de las sábanas frías
Y debajo sé que se esconde el cuerpo de las noches celebradas.

Dime una sola palabra contra la angustia,
Que me paraliza los miembros y hiela mi sangre
Como virutas de hielo que se me clavan en la carne.
Dime que todo esto no es más que un mal sueño.

Se ha ido la luz y mi corazón y mis sienes palpitan fuertemente.
Desde aquí, desde la oscuridad, mis temores se multiplican
Y tengo que agarrarme a la mesa para no caer por un abismo
Hecho de llanto, de carcajadas histéricas, de miedo y de sangre.

Dime una sola palabra para que no abandone este mundo.
Dame flores recién cortadas y luces en todas las ventanas y todos los amaneceres.
Dame la paz que no quiere asistir a mi cabeza
Y la nostalgia del tiempo que no fue más que pasa-tiempo.

Estoy aquí, sentada en la cocina, fumando un cigarrillo,
En la prisión de todas las tinieblas,
Fruto abortado de las miserias,
Pero todavía puedo mantenerme en pie,
Porque estamos a tiempo de que me des una palabra.

NO HAY NADA

2011-04-23T04:26:00.000-07:00

No hay nada. Sólo ese silencio que precede a las tragedias.
Yo dibujo niños ahorcados a los tres años.
No hay nada. Sólo silencio.
¿Acaso se le puede pedir algo a la vida?
Sólo que nos dejen en paz camino del último día.

No hay nada. Sólo silencio.
El silencio de los mataderos.
El silencio de los velatorios de cuerpo presente.
La ruina del yo contra el otro en un mutismo revelador
de que realmente no hay vida más allá de los cordones de nuestros zapatos.

Somos soledades compartidas
que tienden a intoxicarse de un yo
que no es más que el reflejo de un muerto en el espejo,
porque ya hemos sido,
ya no somos
y el juego de alteridad
no es más que otra necesidad del hombre
para sentirse menos solo.

No hay nada. Sólo silencio.
Alteridad,
asesinos del ego
en el buen nombre del otro
que creemos que nos ocupa.

Figura sobre fondo.
Animales furibundos en busca
de una carne ajena que devorar.
No hay nada. Sólo silencio.
La commedia è finita.
Que los bailarines se quiten sus máscaras
y clavemos un cuchillo en nuestro brazo...

Veremos cómo la sangre no ha de ser de Otro.

Lucía (de) Fraga.

OLIMPO DE HORMIGÓN

2011-04-14T05:48:00.000-07:00

En mi mente revolotean mariposas de vidrio,
Mientras alguien llora en el Olimpo esta noche.
Quizá algún dios haya perdido los favores de Venus.
Yo sacrificaré una pareja de palomas blancas en su nombre.
Ha llegado la hora del adiós.

Apolo y Dafne follan sobre un raído colchón
En una casa ocupa donde Zeus viola a Leda.
El ávido cisne ha desflorado a la doncella,
Entre jeringuillas y condones usados.
Ha llegado la hora.

Que despierte Baco y nos embriague con su vino
De viñas dulces que se venden en tetra-bricks baratos.
El suelo está cubierto de sangre en este Olimpo de hormigón y miseria.
“Sangre de la alianza, nueva y eterna” que
unge nuestros pechos de héroes de papel.

El cielo se cubre con un gesto violento del “amontonador de nubes”.
Ya nadie canta en el Templo de los Dioses.
Ya nadie bebe néctar.
Sólo se bebe la sangre del enemigo
Y se revuelve en las basuras en busca de ambrosía.

Ha llegado la hora del adiós a los dioses.

Lucía (de) Fraga.

ESPEJOS CÓNCAVOS

2011-04-11T13:51:00.000-07:00

He ido a mirarme en los espejos del callejón del Gato.
Están donde comienza mi cuarto de baño.
Nunca me ha gustado la carnicería,
Ni las vacas descuartizadas del mercado.
Y resulta que hoy me encuentro con que me reflejo en una.

Formas de mujer, geometría del sexo triangular.
Exceso en forma humana por un ojo miópico y miserable.
Yo adoraba el sexo de los ángeles
Y la escuálida figura que me devolvía una replicante.
Ahora no soy más que un montón de carne.

Malditos sean los reflejos censurables.
Maldita sea mi carne de hembra rotunda.
Yo adoraba el sexo de los ángeles
Y a la diminuta mujer con que el tiempo se ha ensañado.
¿Dónde está mi desnudez líquida y angélica?

El gran ojo del hombre, contempla a la mujer de anchas caderas.
Reflejo irreverente de la mujer que fui.
Realidad deforme y deformada.
Máscara obscena del alma encorsetada.
Maldito sea la retina de curvatura cóncava.

Lucía (de) Fraga.

QUE YA NO ESTÁS

2011-04-07T14:00:00.000-07:00

Dejaste una nota de despedida sobre
El imán de los zuecos holandeses.
Allí en la nevera.
Borraste toda huella de ti
Y te llevaste todo lo que me habías dado:
La alegría, el amor,
algunos libros robados y mis cedés de Charlie Parker.

Desde que te has ido, todos los días parecen lunes.
El tedio del domingo lo guardo con mi ginebra
Con la que ahora hago piruetas suicidas con una sola mano.
Cada noche es de domingo y alcohol;
El resto de la semana, de bebidas espirituosas
Y todos los días de malditos llantos y porqués.

Cerraste la puerta de un golpe que ha agrietado
Las paredes del salón y las galerías de mi alma.
Ahora ya sólo soy una vieja con un triste gato de porcelana.
¿Por qué me arrancaste las manos aquella noche?
Ya todo tiene respuesta: amor de suela gastada y otra carne fresca.
Y te llevaste todo lo que me habías dado:
El coñazo y tus gayumbos de hortera.

ALAS ROTAS

2011-04-05T22:06:00.000-07:00

La luz trémula de la cocina parpadea bajo mi cabeza.
Lío en silencio pitillos y echo un trago de Oporto,
Mientras recuerdo los días en los que fui mujer.
Fumar me evade del silencio angustioso de esta madrugada insomne.

El arte de amar no es más que un título vacío.

Me perderé para siempre dentro de mis copas invisibles
Y mi carne se tornará de color púrpura en este desierto de hormigón.
Me desvisto con la parsimonia de una actriz consagrada
En un dormitorio vacío que huele a sábanas frías.

El arte de morir es un noble pasatiempo.

Duermo entre alcohol y tabaco negro cerca de tu orilla.
Allí donde mis piernas se han vestido de otoño,
Porque nunca he sentido en mi piel el calor añejo
De las noches de amor en vela.

El arte de matar es el secreto de las flores más bellas.

Me desperezo entre un mundo de hojalata y minuteros acelerados.
Sólo me mantienen derecha mis dos piernas embarradas
Por la lujuria del tiempo que pasa a nuestro lado
Como un borracho en una tasca de vecinos malintencionados.

El arte de vivir me es ajeno como el vuelo de la cucaracha.

Me quedaré aquí. Mirándote de frente.
Mis ojos serán tus ojos y mi corazón, un juguete de plástico.
Serás el niño que conduce el coche al garaje de Playmobil
Hasta encerrar mis entrañas en el más profundo agujero.
El arte de volar es designio de dioses y héroes
Y a mí, hace tiempo, me han roto las alas.

REPOSA, POETA.

2011-04-04T10:57:00.000-07:00

(Humilde homenaje a José Luis Zúñiga que nos ha dejado).

No recuerdo quién dijo que
“hay un lugar que da al corazón reposo”.
Mientras tú te has cerrado como al final de un libro,
Yo sigo buscando el reposo y el lugar
En esta habitación que no conoce el sol.

“Hay un lugar que da al corazón reposo”.
Allí, allí donde tus alas se han posado en silencioso lecho.
Porque hoy gritan por ti los elementos
Y dispersan a los cuatros vientos
Tus palabras de Poeta.

Hay un lugar donde siempre luce el sol
Y tu sueño es el sueño que jamás pudimos imaginar.
Entre frescas hojas verdes y estilizados jazmines,
Dormita tu alma divina,
Mas yo sigo buscando el sosiego.

Desesclavizado del cuerpo y la carcasa humana,
Descansas entre los cantos de aves trovadoras
Y evangelizas la tierra con tu Verbo de Poeta
Que hoy se derrama con el torso abatido.
Pero yo ya sé dónde estás...

En aquel “lugar que da al corazón reposo”.

Lucía Fraga.

EL GRITO DE LOS LIRIOS

2011-04-02T07:06:00.000-07:00

He encendido una vela.
Dame, Dios Mío, el descanso eterno.
He visto sangrar un campo de amapolas
Y su espeso fluido rojo me ha manchado el alma
Con un grito de los lirios.

El campo es un vasto cementerio de voces.
Niños, callad, que el Padre ha hablado.
Dios no me dará una litera en el cielo
Ni viajaré en tren-hotel al Paraíso.
Yo he escuchado el grito de los lirios.

Como una mujer que se desnuda ante una ventana,
Mi cuerpo se viste de noche en la arena.
La arena de Pedro.
Las mareas de Simón.
El río del Bautista.

He encendido una vela
Para que la muerte me encuentre,
Vencida y desnuda como la primera vez.
Esta noche los lirios gritan mi nombre
Y no me dejan dormir con sus voces de piel.

Atrás han quedado los muertos.
Sólo vivimos del pan de estar vivos:
Seres humanos, animales y flores.
Aunque se marchite mi voz,
Ten por seguro que gritarán los lirios.

Lucía Fraga.

NUNCA APRENDERÉ

2011-03-31T13:46:00.000-07:00

Tengo las medias rotas y un tacón torcido.
Nunca aprenderé a ser una mujer.
Aunque me maquille con tintes de melancolía
Y vista las ricas sedas de Oriente,
Sigo siendo una niña perdida en la calle.

Puede que nunca sepa descifrar el código de los hombres,
Ni distinguir entre beso y bocado,
Porque nadie me ha enseñado lo que natura otorga.
Mi cuerpo es un desfiladero de soldados muertos
Y un refugio donde el sueño se hace milagro.

Tengo las medias rotas y un tacón torcido.
Sólo me apetece beber la sangre de mi propio Cristo
Y embriagarme de leyes sin venganza, sin peajes a mi cuerpo.
Sucias son las manos que imaginan en mí deseo,
Como sucia es el agua de sus abrevaderos.

Puede que continúe con el juego de mis muñecas trasnochadas
Y las sábanas con que madre me arropaba por las noches,
Porque la furia del amor es mi terror nocturno.
Nunca aprenderé a ser una mujer.
Tal vez sea una niña encarcelada en una anatomía.

Tengo las medias rotas y un tacón torcido,
Pero no quiero ser de piel y alma de plástico.
Me cerraré a las bocas de sedientos borrachos,
Mientras me desnudo en los escaparates de las librerías.
Soy la no-mujer. Soy la niña ETERNA.

Lucía Fraga.

A OSCURAS

2011-03-29T22:51:00.000-07:00

Fumo con desgana a oscuras.
Esta noche es una noche más de insomnio
En la que se marchitan las flores de mi vida.
Pétalo tras pétalo, siento un vacío mortal en mí
Que va dejando atrás los ojos que se aplastan en la pared.
La vida por la noche se ahoga en un vaso de ginebra
Y juega a los dados con un Dios borracho que condena el alma.
Esta noche no es una noche más de insomnio.
Es el terrible nocturno que convierte en cristal la sangre de tus venas
Y te invita a girar el tambor del revólver sobre la sien.
Los gatos maúllan en las aceras de cemento pegados a las farolas;
Quizás Dios o yo ya hemos muerto.

Lucía Fraga.

AL DOBLAR LA ESQUINA

2011-03-26T18:51:00.000-07:00

Dicen que la felicidad puede encontrarse
Al doblar la esquina.
Pero yo sólo siento mi dolor de desencuentros y pérdidas,
Porque donde reside mi alegría han huido los niños de mi desvelo
Y no puedo dar con el camino de vuelta a casa.

Aunque yo me ligue a ti como el aire,
Tú peinas mareas y vientos con los dedos.
Eres la flor que se abre en primavera
Para cerrarse a mi paso.
Aunque yo quiera rozarte con la caricia más callada,
Tú te recoges, pétalo tras pétalo, para no mirarme
Con tus ojos de amaneceres florecientes.

Muda. En silencio.
Cegada por la luz que me desviste esta mañana sorda,
Me siento en el suelo de la esquina
A esperar a la felicidad,
Que son tus manos, amor, las que me pueden llevar a ella.

Aunque no me desprenda de ti,
Como la hiedra que devora mis paredes,
Tú eres indolente silencio en boca cerrada.
Dime qué he de hacer para doblar la esquina
Y encontrarte a ti, intensa luz cegadora
Que avergüenzas a las rosas con tu latido.
Dime, amor, si hemos de ser los mismos,
Al doblar la esquina.

Lucía Fraga.

MIRAD MI CUERPO

2011-03-22T01:11:00.000-07:00

Mirad mi cuerpo sin lujuria y sin vergüenza.
Liberado, al fin, de mentes lascivas y ojos desdeñosos.
Soy la mujer evaporada de vuestros sueños
Que se ha vestido con el grito del niño,
Con la pared deslumbrada, con la súplica del pájaro.

Mirad mi cuerpo cómo llora.
Las encendidas luces de mi casa,
Miradlas.
Dentro de mi hogar ya no hay fuego que alumbre.
Sólo arde y arde la estopa de los días.

Mirad mi cuerpo cómo grita.
La lenta caricia de la madrugada traidora
Se llevó a mi amante lejos de mi lecho.
Lágrimas tengo en los ojos incendiadas.
Miradlas.

Mirad mi cuerpo cómo suplica.
Mirad mis heridas, todas ellas.
Donde el lamento se torna oración,
Yo pondré un beso en tus manos.
Miradlas.

Mirad, al fin, desnuda y deshecha de mentiras,
La desnudez que se abre paso en la inocencia.
Mi cuerpo, galería del pensamiento,
Se abre para combatir vuestras aberraciones.
Es mi cuerpo. Miradlo.

Lucía Fraga.

LA HUIDA

2011-03-21T11:46:00.000-07:00

Aroma a café de madrugada.
Y todo el cuerpo entumecido de frío.
¿Adónde han huido los niños?
Sus sombras de colores y sus juguetes
Se han trasladado a otro continente.
Y yo apenas puedo moverme amordazada
Por el gélido aliento de los despertares.
El cielo está lleno de bocas pequeñas
Y las estrellas de miles de manos curiosas.
¿Adónde han huido los niños?
La vía láctea es un inmenso tobogán
Por donde se deslizan unos pequeños pies.
Adiós al beso infantil, a la mano entre tus manos
Al mes de abril y la infancia florecida.

Lucía Fraga.

DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA: METAPOESÍA

2011-03-20T22:09:00.000-07:00

...Parece imposible pensar que las cosas, rara vez, pueden concluir perfectamente terminadas. Cuanto más me afanaba en concluir, más interrogantes aparecían. Más que nunca me sorprendes con tu sentencia: "la incertidumbre de la Poesía", porque ésta parece un saco sin fondo que nunca se llena. Realmente no se puede escribir de Poesía, sólo podemos aspirar a escribir Poesía sin obsesionarnos con planteamientos excesivamente analíticos. Estoy subyugada por este fenómeno que se me aparece más incomprensible que antes. Decididamente, la Poesía no es cuestión de entender, sino de sentir y nada más con el mismo misterio con que la Primavera abre su primera flor.
L. Fraga.

NOCTURNO DE RELOJES

2011-03-20T08:41:00.000-07:00

Los relojes suenan.
Todo está oscuro.
Me duelen las piernas.
Mi frente está pegada contra la puerta
Y me pregunto si debo emborracharme o suicidarme.
Los relojes siguen sonando.
Yo no puedo dormir más.
En mi mente se agolpan los recuerdos.
Sabor amargo a vida arrebatada.
Sigo con la frente pegada a la puerta.
A oscuras.
Mis piernas son las de una parturienta.
Suena el tic-tac más sádico:
...
Vuelvo a estar completamente sola.
Me laten las sienes y
tengo profundas ganas de vomitar.
Alguien me está rajando
Desde el abdomen hasta los ovarios
Con un cuchillo sucio.

Hoy vuelve a morir una niña de cinco años.

L. Fraga

MUJER DESCALABRADA

2011-03-18T07:36:00.000-07:00

Sin apenas sangre en las venas,
Una mujer ha caído a las puertas de la muerte por una escalera
Y su cuerpo inane habla con el reflejo de un espejo mudo
Al que llegan las lágrimas de ojo roto y velo de novia muerta.
Es su cuerpo un arco apunto de lanzar un corazón contra el cielo
Y su boca un manantial de saliva con que curarse las heridas.

Tirada sobre las escaleras llora sobre su velo blanco la novia abandonada.
Las flores del almendro cubren su cuerpo maltrecho y herido
Por una caída de un pie desconfiado de su suerte.
Con los ojos en lágrimas, la mujer, desde lo alto de la escalera,
Mira en el espejo su blanca piel teñida de nostalgia y arena de un reloj.
Se ha hecho tarde para levantarse, mientras ha caído la banqueta
Y todos los sueños rotos de una mujer descalabrada.
Gotas de sangre manchan el velo divino que llega hasta el espejo
Para no volver a coronar más una cabeza que se ha roto.
Dulce dolor el de que cae y se levanta desnudo como un niño.

Es su cuerpo blanca seda iluminada por el sol,
Pezones de plata, pubis de ébano y materia de alabastro sus piernas.
En el espejo mudo ha caída una hembra que va sangrando por los escalones.
Mentiras de un mundo extraño que cambia pezuñas por manos.
Ten piedad, Señor, de la mujer que ha caído del cielo.
L.Fraga.

LA PARED

2011-03-15T17:54:00.000-07:00

Corre la hiedra por los ventanales
Y por las paredes una mujer empapelada se esconde.
No se distingue su nítida desnudez con el papel de colores
En una casa que está a punto de caer, como su pusilánime figura
Contra una pared que no deja de contar los días.

El viejo muro de la casa posee mujeres encantadas
Que hacen dibujos de hierba sobre la superficie de hormigón.
Nunca hubo mujer más hermosa que la que atraviesa la pared
Y no muere víctima de su encierro de papel
Como un pájaro con las alas enlodadas.

Su cuerpo se transmuta en carne de cemento liso y papel ajado
Y deja adivinar a la hembra que se esconde tras las vigas.
El retrato de su cara es una inmensa sábana fría,
Porque ha decidido enclaustrarse en su mundo de caras anónimas.
¡Qué hermosa es la belleza sin nombre!

Belleza que recorres descalza la vieja casa en busca de un zapato.
Ojo clínico que te retrata en un inmensa voluptuosidad de cera y fotografía.
Te han cubierto la cara para que descanses y tu cuerpo se funde con la pared
En una paridad oscura de ceguera y olor a muebles antiguos que cuentan
Historias de mujeres que atravesaron el papel.

L.Fraga.

CARA A LA PARED

2011-03-11T05:29:00.001-08:00

En la azotea de cemento y ladrillo llora el desnudo de una mujer
Que se arrima a la esquina del pecado como castigo de una vida.
Es su espalda río por el que manan oscuras profecías de multitud de bocas.
Su piel, lamida por los perros, se mantiene firme de cara a la pared.
Bajo sus pies, se esconde tras una alfombra de caucho, el camino.

El camino por el que corren los perseguidos y los olvidados.
Esta figura pretende desaparecer en el corazón de una roca artificial.
¿Qué sostendrá entre sus manos esta mujer de piel de acero?
Sus pies helados, sobre la alfombra de caucho, hablan de otras rutas posibles,
Otros mundos y otras maneras donde esconder las cadenas.

Rompamos las cadenas de hilo que se enredan por los cuerpos.
Esa mordaza silenciosa que coloca un yugo a los amantes,
Que lejos de unirlos, los atenaza con sus invisibles manos asesinas.
La mujer de cara a la pared se acuna como una niña muerta de frío.
Es la desnudez el consuelo de la verdad y de las flores marchitas.

L.Fraga.

EL BALCÓN

2011-03-08T11:47:00.000-08:00

Yo vivía en Erenestinenstrasse fünf, en el barrio turco,
Al otro lado del fiordo, al otro lado de la civilización.
Tuve que mentir para que me alquilasen aquel estudio.
A una mujer joven y soltera no estaban dispuestos
a que la mataran por un par de euros.
Me inventé una pareja, unos ingresos y una vida,
Mientras me dejaba la piel en la Universidad de Kiel.

Desde mi balcón pedía deseos a la luna cada noche,
Mientras en pijama y bata fuma Gauloises y bebía café solo.
El invierno nocturno parecía eterno en el país de Taine.
Nieve hasta las rodillas, agua contra las gafas.
Buses apestando a una humanidad despavorida de frío
Que mezclaba sus alientos de ajo y cerveza.

El verano llegó como un niño salvaje,
Y se disparó mi cuenta de débito.
“ Die Leserin” regalaba un bikini minúsculo
que no dudé en probar en las playas de Ernestinenstrasse, fünf.
Entre la ropa tendida, colgué mi cuerpo de veinte años
Al tiempo que extendía con “ritual parsimonia” la crema protectora
Y comía trozos de melón y fresas que me pasaba por los brazos.

La fruta mojada, que hacía refrescar mi cuerpo,
Le daba un brillo lujurioso a mi piel, al tiempo
Que escupía rabitos de fresa hacia el parque de los árboles bávaros.
Yo, declaradamente obscena, disminuía mi bikini
Ante las miradas atónitas de los vecinos
Que, con la excusa de fumar, salían a ver a la extranjera.
¡Qué de fantasías sexuales sin yo saber qué hacer!

Las vecinas me miraban mal en la escalera.
Ellos saludaban con gran galantería a la “Jung Frau”.
En el balcón me desnuda lentamente como en una actuación,
Deteniéndome, a veces, a recoger la ropa tendida,
Para acumular en mis vecinos más testorena y libido.
Luego, colgaba mi ropa en la barandilla e iba, poco a poco,
Mermando el tamaño de mis vestiduras.

Hasta que decidí tomar el sol de espaldas desnuda.
Ni una palabra, ni una sola nota salía de ninguna radio.
Me quedé dormida boca abajo y me sorprendió la noche.
El suelo del balcón estaba cuajado de flores.
Me levanté entre narcisos, geráneos y rosas.
Al día siguiente en mi puerta lucía: “¡PUTE!
Yo contesté “Möchsten sie schreiben “Puta”?

Y esa tarde me acosté boca arriba. (Lucía Fraga)

HOY HA MUERTO LA NIÑA

2011-02-23T07:43:00.000-08:00

Hoy ha muerto la niña, de nuevo.
De nada sirvieron cariño y atenciones.
No podemos luchar contra lo que está escrito,
Aunque deje huellas y un polvo incierto.
He visto todas sus muertes en paralelo
Caer como fichas de dominó una detrás de otra.
La vida, la muerte y la duda pueden recolocar
Las fichas sobre la mesa, de igual modo,
Que todo sale volando de un manotazo,
Porque hay una virgen mutilada a los pies de un dios fatal.
El brazo tiembla sobre antiguas voces que gritan desde lo profundo,
Pero el brazo se extiende ajeno a las advertencias.
La niña se ha caído por un puente inacabable
Que no lleva a ninguna parte
Y su cabeza se golpea estrepitosamente contra los muros.
La niña ha vuelto a morir.
Confusión, inconsciencia y sangre
Tiñen de sangre un panorama
Donde el recuerdo selectivo busca a una niña perdida
Y una mujer con un inexplicable surco en las venas hay disfrazar.
Ella, que ha dejado las fichas boca abajo,
Aparecerá desnuda y sola,
Con el cráneo roto y un hilo de sangre saliendo de su boca
Y un trozo de pijama en la mano, bajo cualquier arbusto.

L. Fraga.

NO HAY NADA

2011-02-18T02:35:00.000-08:00

No hay nada. Sólo ese silencio que precede a las tragedias.
Yo dibujo niños ahorcados a los 3 años.
No hay nada. Sólo silencio.
¿Acaso se le puede pedir algo a la vida?
Sólo que nos dejen en paz camino del último día.
No hay nada. Sólo silencio.
El silencio de los mataderos.
El silencio de los velatorios de cuerpo presente.
La ruina del yo contra el otro
En un mutismo revelador de que realmente
No ha vida más allá de los cordones de nuestros zapatos.

Somos soledades compartidas
Que tienden a intoxicarse de un yo
Que no es más que el reflejo de un muerto en el espejo,
Porque ya hemos sido,
Ya no somos
Y el juego de alteridad
No es más que otra necesidad del hombre
Para sentirse menos solo.
No hay nada. Sólo silencio.
Alteridad,
Asesinos del ego
En el buen nombre del otro
Que creemos que nos ocupa.
Figura sobre fondo.
Animales furibundos en busca
De una carne ajena que devorar.
No hay nada. Sólo silencio.
La commedia é finita.
Que los bailarines se quiten sus máscaras
Y clavemos un cuchillo en nuestro brazo....

Veremos cómo la sangre no ha de ser de Otro.

HÁBITOS MALDITOS

2011-02-12T09:54:00.000-08:00

Ahora que siento el letargo tras el derrumbe,
quiero caer en un sueño hipnótico
donde las agujas del reloj no sepan girar.
Enciendo un cigarrillo
y me hundo en el humo que huele
a asfalto y depresión.
Hay pocas cosas que cambiar.
Tal vez ninguna.
El talento es el mayor delito del ser humano.
La belleza crea dependencia,
el horror, hábito.

EL VIEJO TOCADISCOS

2011-02-06T12:19:00.000-08:00

Una mujer duerme.
En un viejo pick-up suena la voz desgarradora de la Piaf.
Copas por el suelo y restos de whisky delatan al sueño que la cubre.
En ropa interior y las medias caídas entre los muslos
Ella sueña con volver a la tierra y al hogar.

La envuelve el calor de una antigua estufa de la pensión
Que hace flotar como pompas de jabón sus sueños de muñeca rota.
El “rouge” de sus labios se ha movido de su boca;
Beso borroso contra la ventilla acosada por las despedidas y la lluvia.
Tan sólo duerme. Sus labios están cerrados para otras bocas.

Suena el disco de la Piaf rayado, repitiendo la palabra “Amour”,
Picoteo de un pájaro con el corazón a punto de ser atravesado.
Lejos queda el humo del cabaret y los brindis con borrachos lascivos con dinero.
Su voz se alza por encima del vocería con una triste canción alemana.
Sólo el diablo abriría la boca, entonces.
Volverá a la tierra y al hogar, descalza y con los pies ensangrentados.

L. Fraga

NO ME PREGUNTES

2011-02-01T07:56:00.000-08:00

No me preguntes cómo nos hicimos mayores.
Cómo dejamos de ser dos niños desnudos a la orilla del mar
Y cómo las piedras blancas en los bolsillos eran nuestra moneda.
Soñábamos con despertar abrazados en un mundo sólo para nosotros,
Donde el agua era más clara y bebíamos con las manos llenas de inocencia.

No me preguntes cómo nos hicimos mayores.
Nunca descubrimos el tesoro escondido en la arena
Ni fuimos más que grumetes a las órdenes del sol.
Recuerdo cómo nuestros cuerpos iban cambiando
Sin que nada oscureciera nuestros ingenuos desnudos...

No me preguntes cómo nos hicimos mayores.
Quién robó la esencia de nuestra infancia indiferente al mundo.
Noto el roce de tu barba incipiente y el camino que llevaba a mis pechos de niña.
Nos traicionaron por un universo corrupto que intoxicó las flores y el mar.
Nos quedaron tantas preguntas por hacer...

No me preguntes cómo nos hicimos mayores.
Ahora que duermes serenamente
Sé que las preguntas las creamos nosotros
En una mezcla de hombre y mujer diminutos
Que ahora buscan sus cuerpos desnudos en la cama
En una vuelta a ser niños.
L. Fraga.

EL TÚNEL

2011-01-27T04:24:00.000-08:00

Adormecida por el humo de los coches
Y deslumbrada por sus faros,
Me he quedado aquí aferrada a una pared de sudor.
Mis ojos viajan por las esferas celestes
Y me dejo acariciar con su música divina como un perro dormido.
Atrás he dejado mi rostro de mujer,
Porque soy la tenebrosa sombra que proyectan las luces amarillas del túnel.
Amarillo celofán, amarillo de luz pintada.
Envuelta estoy en amarillo como una flor a punto de marchitarse.
Me ahogo en este submundo de cloacas, ratas y aceite de coche.
El largo silencio que conduce al amanecer de los motores.
Soy una indigente que pide con un vaso de plástico en la mano
Entre coches que me serpentean y me evitan como a una leprosa.
Soy la mujer de la luz amarilla, vestida de agua y celofán
Entre las galerías de humo y los espejos retrovisores.
Soy la mujer que acecha en el túnel.

L. Fraga.

MENCIÓN DE HONOR

2011-01-26T12:54:00.000-08:00

LA VIEJA ESTACIÓN

2011-01-25T10:12:00.000-08:00

Viejos trozos de vías oxidadas y carteles desfasados
Cubren la vieja estación.
Donde fuimos niños y nos amamos más tarde entre piedras y leños.
El cartel del lugar lo borró la corrosión del tiempo y nuestra imaginación,
Pero aún quedan letras que se resisten a desaparecer.
En la vieja estación jugábamos a lo prohibido
entre vagones de gomaespuma reventados.
Asientos del diablo que se clavaban como cadenas sobre mi espalda.
Ahora que ya no somos unos críos nos hemos vuelto acomodaticios.
Las historias de amor ya no se hilan en literas de destruida primera clase.
Sólo los besos han quedado marcados en rouge por las ventanillas.
Los otros los perdimos jugando a volver a la vieja Estación.

L. Fraga.

LAS PERSIANAS

2011-01-22T12:46:00.000-08:00

Está a punto de cerrarse la noche con un golpe de persiana.
Las luces tintinean en un abrir y cerrar de ojos ensordecer.
Yo fumo lentamente en un rincón de la cocina en ropa interior.
La noche se apagó como una sala de cine donde ponen siempre la misma película.
El mismo rodaje de tu vida en blanco y negro.

La noche está a punto de cerrarse con un golpe de persiana.
Ya no queda una sola luz encendida y a tientas tocas el universo.
El humo se despide como una mujer de curvas sinuosas.
Has tocado fondo.
Las mentiras flotan en un vaso de ginebra que escupes contra la pared.

La persiana se hace noche de una vez por todas.
Sólo te calma el calor aterciopelado del alcohol..
Has perdido una, dos, tres veces...
Y tu vida sigue siendo como un mal melodrama de música pegadiza.
Recuerda que el que pierde, tiene la oportunidad de ganar.

L. Fraga.

AMANECE

2011-01-19T04:49:00.000-08:00

Amanecer sepia, de fotografía antigua.
Entre el frío y un rincón, doy las últimas caladas a un cigarrillo.
La mañana parece hastiada, herida por una garra nocturna
Que aún palpita en sangre.
Los niños han perdido sus voces en una mañana de mudez y soledad.

El viejo daguerrotipo que alcanza mi ventana
Me habla de gente desaparecida con un grito que se incomoda.
Aún no han apagado las luces y ya desayuno los primeros rayos de sol.
Sol de antaño, de muchas bocas que esperan que crepite la mañana.
Los niños juegan con la angosta línea del horizonte de un cuchillo.

Ya se va despertando esta cara de la tierra que se acuna como un niño dormido.
Mientras tanto, desnuda sobre los azulejos de la cocina, entre tabaco y perfume,
Lamo las heridas que me ha causada una noche violenta y ebria.
Atrás quedaron las noches cuando la luna saboreaba mi cuerpo
Y el nácar de mi piel brillaba aún más con su saliva.
Ya ha amanecido.

L. Fraga.

LA SONRISA OCULTA

2011-01-17T06:32:00.000-08:00

Camino descalza con cautela.
No quiero ver a la mujer del espejo que sonríe amargamente.
Se le ha caído ya el velo de la risa que ocultaba su boca
Y llora, en voz baja, para que ni los reflejos la oigan.
Una luz se ha quebrado contra el grito estridente del niño asustado.

En plena desnudez me abro como una flor sobre el sofá y la manta.
Ya han cubierto todos los espejos de las estancias,
Aunque sus suspiros llegan como aire de rabia ponzoñosa.
Yo delimito los espacios de mi piel con la punta de un lápiz
Que libera cada pedazo de piel de las cadenas del tiempo.

¿Quién me pide que me asome a la ventana?
Yo luzco el escaparate de mi desnudo sin pudor y sin avaricia
Porque tan sólo soy el reflejo perdido de un espejo que llora.
Mis formas, hechas por un alfarero, son livianas redondeces
Sobre las que caen las lágrimas de una imagen
A la que han destapado el velo de la sonrisa.

L. Fraga.

CRECER

2011-01-15T13:55:00.000-08:00

No me preguntes cómo nos hicimos mayores.
Cómo dejamos de ser dos niños desnudos a la orilla del mar
Y cómo las piedras blancas en los bolsillos eran nuestra moneda.
Soñábamos con despertar abrazados en un mundo sólo para nosotros,
Donde el agua era más clara y bebíamos con las manos llenas de inocencia.

No me preguntes cómo nos hicimos mayores.
Nunca descubrimos el tesoro escondido en la arena
Ni fuimos más que grumetes a las órdenes del sol.
Recuerdo cómo nuestros cuerpos iban cambiando
Sin que nada oscureciera nuestros ingenuos desnudos..

No me preguntes cómo nos hicimos mayores.
Quién robó la esencia de nuestra infancia indiferente al mundo.
Noto el roce de tu barba incipiente y el camino que llevaba a mis pechos de niña.
Nos traicionaron por un universo corrupto que intoxicó las flores y el mar.
Nos quedaron tantas preguntas por hacer...

No me preguntes cómo nos hicimos mayores.
Ahora que duermes serenamente
Sé que las preguntas las creamos nosotros
En una mezcla de hombre y mujer diminutos
Que ahora buscan sus cuerpos desnudos en la cama
En una vuelta a ser niños.
L. Fraga.

LA NOVIA

2011-01-11T12:05:00.000-08:00

Con finos guantes de blanco encaje virginal,
La mujer de la pulsera de azahar,
Perfuma su cuerpo con la pureza de la desnudez incógnita.
En rito ancestral y primitivo, se cubre la celestial figura de nardos y jazmines.
En camino está un nuevo tiempo que abra su sexo al sol.

Desnuda, sólo cubierta por guantes y bragas,
la mujer de alabastro contempla su cuerpo intocable,
el regalo que puso Dios en su vientre como una flor que no marchita.
El don de la pureza se mira al espejo y siente celos de sí misma,
Como si en un rapto de locura la venciera el enemigo.

Acaricia sus glúteos que son de papel de seda
Y deja las bragas en el suelo para que vuelen.
Un latido abdominal la posee y siente cómo sus manos
Van buscando relieves desconocidos entre las piernas
Que la hacen desfallecer.

Toma con ambos guantes cada pecho redondo y caliente
Y se muestra como amazona de primera comunión.
El encaje le deja sentir el ansia de sus pezones
Y la casta novia se deja llevar por la perfección de su cuerpo
Y la carga del deseo.

L. Fraga.

LA CHESLOM

2011-01-11T11:26:00.000-08:00

Olor a opio y sexo húmedo bautizan la estancia
Donde yace una mujer liberada de las cinchas de la intimidad.
Apenas caen sobre su cuerpo liguero y sujetador liberado
Que deja un rostro de desnudez durmiente alcoholizada.
Ya se esconden las manos que la adoraron, porque llega la aurora.

Mitad mujer, mitad cuerpo entrapado que deja a la vista
La sinuosa figura de una mujer agotada en la cheslom,
Su perfume habla de borrachos y propinas, de tipos ricos y camas frías.
Dejad que duerma la princesa del pecado con el muslo desnudo,
El pecho descarado y caliente y la sábana invisible que muestra la carne.

Las medias cuelgan de un clavo en la pared manchadas de champagne,
Mientras por su mente corren piernas con zapatos de tacón y charol negro.
De las voluptuosas pieles sólo queda el recuerdo y una constante llamada cuerpo
Que se desnuda sin ganas satisfecho el placer y ansiosa de sueños,
Donde el pecado es beatitud y la carne es trapo del alma.

Dejad que duerma, dejad que duerme lejos de manos sibilinas y labios amargos.
Contemplad el bello sueño de una mujer medio desnuda que sueña con un mundo lejano, donde la noche no es prueba de carnal aceleración y hombres de negro brillante.
La espalda cubre pecho y pubis de las miradas,
Ese ingente mapa donde se perpetúan las huellas de los amantes.

Un ángel vuela sobre su cabeza y la envuelve en sus alas.
Atrás quedaron las noches de cabaret y mercancía de cuerpos.
Ya no se jugará su destino por cada copa que beba
Ni terminará en la gélida cama de un desconocido,
Porque la mujer medio desnuda ha muerto en el circo del insomnio y pastillas.

Lucía Fraga.

LA PARED

2011-01-10T04:47:00.000-08:00

NACIMIENTO

2011-01-04T06:05:00.000-08:00

Se puede escuchar el mar dentro de una caracola
Y contemplar el océano dentro de una botella vacía.
Las hojas han ido cayendo sobre mi solitaria tumba
De la que ha nacido una mujer dentro de un huevo roto.
La ignorancia es una buena conductora en el espacio de los sueños.

Sueños con alma de mujer que se repliega dentro de su cascarón
Con el mar en el brazo y la paz oculta en la cabeza.
No distraigáis a la mujer nacida del huevo con vuestras lamentaciones,
Porque para dar camino a su pie, el mundo ha de mirarse como la primera vez.
Ojos de niño que descubren la desnudez como piel primera e inmaculada.

El pecho al descubierto ilumina el camino oscuro de los pies descalzos.
En la noche una húmeda cascada son sus brazos que se mueven en danza.
Pedazos de cáscara de huevo son sus primeros recuerdos trigueños de infancia.
La mujer que se formó en el huevo es una niña escapada de un nido
Donde los pájaros de ojos negros y cabeza de alfiler la picoteaban.

Dame tu segunda piel, oh mujer de la naturaleza,
Para esconderme de la turba que me vapulea bajo la tapa de mi tumba.
Vísteme con el color arena y que mis pechos respiren la luz del día.
Yo pondré una calabaza hueca bajo el brazo.
Una calabaza contra los buscadores de seda
Y déjame desnudarme en el interior de tu caja de pájaro.

L. Fraga.

CONTRA EL PAREDÓN

2010-12-31T04:42:00.000-08:00

Después de arrancarme la ropa
Me pusieron de cara al paredón.
Yo sentía mi respiración agitada entre el brazo y el cemento,
La encallecida piel de hormigón donde terminarían mis sesos.
Recorrí con la lengua los huecos de metralla,
Ese sabor a labio partido y piedra que se desmorona,
Y con mis dedos busqué huecos donde esconderme.

Al arañazo mutilador que abrió mi vestido,
Contesté dando golpes contra la frente herida.
Siempre en silencio, mientras mi pelo
se deshacía como agua sobre los hombros.
La sangre de mi frente bautizó de nuevo las viejas paredes
Que dejaba un recorrido de rojo ahogado en un grito que no llegué a dar.

Mi piel se iluminaba con el sudor.
Resplandeciente estrella en una madrugada sin luces
Que alcanzaban manos sucias que querían poseerla.
Mi cuerpo desvencijado apenas podía mantenerse en pie
Y sólo en una mano podía sostener mi escudo que por ser
Era una raspa de pescado que hería con su blanco disfraz
Y abanicaba con su aire en surcos los muñones de los soldados
L. Fraga.

"LA BOCCA DELLA VERITÀ"

2010-12-27T04:58:00.000-08:00

www.alotroladodelespejorevista.blogspot.com

LA HORA DE DORMIR

2010-12-23T22:50:00.001-08:00

Una chica hace rayas contra la pared con una piedra.
Nadie le echaría encima treinta años.
Tiene los bolsillos llenos de piedras y trozos de ladrillo.
Cualquiera diría que es Virginia Wolf en busca de su río.

Los lavabos huelen a lejía y orina.
Las ventanas están fuertemente cerradas.
Los internos dan un paseo por fuera agarrados a una cuerda.

En cualquier esquina alguien llora, porque se ha meado
O porque dice haber forzado a su hermana.
En otro lugar, una interna que diseña trajes de novia
Para parapléjicas, aparece desnuda y sola con un libro rojo
Al que le ha dibujado el tercer ojo.

En la 225 se oyen gritos lastimosos: “¡Mamá, ven!”, “¡Mamá, sácame de aquí!”.
Hay quien lleva su cruz en una tajada en el cuello
Y princesas esquizofrénicas del SERGAS que no usan el pijama reglamentario.
¿Quién te arrincona con las manos sudadas e intenta bajarte las bragas
a través del pijama del Servizo Galego de Saúde y tú gritas y gritas y le rompes la cara?

Una chica juega arrodillada con sus piedras en el suelo.
Un joven extranjero llora porque dice que se ha follado a su madre.
Una anciana atada a una silla me dice al oído que vamos a volar todo en pedazos.
La exhibicionista reza un rosario hecho de plastilina en medio del comedor.
Y yo, yo, simplemente espero que llegue la hora de dormir para despertar.

FIGURAS DE VAHO

2010-12-15T03:27:00.000-08:00

En aquella madrugada de acero y frío apenas nos veíamos las manos.
Nuestras caras eran una ilusión de vaho que desaparecía una y otra vez
Como una vela entre las manos a punto de apagarse.
Éramos siniestros hijos de la niebla sin carné ni destino más que a lo vedado.
Entre uno y otro cristal jugábamos a ser críos que pintan letras de amor con el aliento.
Letras fugaces y calientes que piden algo más que la instantaneidad de un soplo.
Estábamos sitiados por la niebla y la incomprensión sonora de un cristal
Que no sabíamos si nos hacía entender o perdernos entre aspavientos.
El eterno vidrio de las distancias sobre el que dibujar un amanecer o un asesinato.
El cristal de los corredores sin salida que siempre llevan al mismo punto.
Finalmente, los trenes se movieron en sentido contrario.
Mi cara ensangrentada incrustada contra la ventanilla.
Y tú escribiendo palabras ilegibles sobre tu aliento amoroso en un destrozado adiós.

L. Fraga.

DESDE ESTE AGUJERO

2010-12-11T12:44:00.000-08:00

Las noches se hacen eternas en este agujero
Donde te sirven sed y hambre de recuerdos.
Mis manos se han vuelto tan frágiles
Como violines que la carcoma ha marchitado
Y ya no puedo sostener la memoria
Sin que se me caiga un recorte de mí.

Las noches son frías en este agujero
Donde las mantas son palabras gastadas y húmedas.
Mis ojos se han acostumbrado a la ceguera de la noche
Y ya no necesito luz que alumbre el tiempo perdido.
He envejecido tantos años en este cuchitril
Que ya soy abuela de mis emociones.

El tiempo se escapó por una ventana abierta,
Mientras yo me apretaba al vacío de los instantes mortales
Y descubría la cara de la muerte en cada espejo y
Todo eran pájaros negros a rondar un cuerpo que ya no era.
Me destruí contra los ventanales en un golpe estrepitoso
Y los mansos vinieron a recoger mis despojos.

Las noches huelen a carne humana en este agujero
Donde los atroces afilan sus cuchillos
Y todo tiene un cariz de ritual sangriento
Que me obliga a taparme los ojos y los oídos
Para no escuchar los gritos en medio del vacío.
La luna se tiñe de rojo en ocasiones como ésta.

Liberada del agujero de la noche,
Siento crecer mi cuerpo como un árbol extático
Que asiste al renacer de las manos aladas
Y el corazón palpitante de vida.
Los recuerdos se han ahogado en su propia sangre
Y una nueva vida se renueva en cada poro de mi piel.

L. Fraga.

2010-12-07T12:11:00.000-08:00

Esta noche de alcohol y luces de neón,
El cielo se tiñe de púrpura.
Púrpura de mis labios en un beso infinito
Que acoge tu ser borracho de vida.
Alguien grita por los callejones
Y se oye un ruidos de cristales rotos.
La noche es una navaja afilada
Que se desliza por nuestros cuellos.

Déjame que esta noche sea real y
No una quimera que desaparece con el amanecer.
Dame un trago más, de lo que sea,
Que necesito sentirme etérea y alada.
Pasemos por encima de los borrachos,
Y permanezcamos en silencio en esta esquina
Donde tus ojos son más verdad que nunca.

Luces de coches de policía inundan las calles de espuma y vino,
De delincuentes juveniles que se pinchan heroína en los talones
Y de putas despavoridas sin papeles.
Aún queda mucha noche que quemar,
Aunque no sea entre una fogata de okupas.
La noche es una navaja afilada
Que se desliza por nuestros cuellos.

En medio de una ciudad insomne y sórdida,
Nosotros ya no somos un par de desconocidos
Que comparten una copa y un pasado nauseabundo.
Sólo nos queda este momento
Y cerrar la navaja.

L. Fraga.

CORAZÓN DESVENCIJADO

2010-12-06T05:25:00.000-08:00

Tengo el corazón desvencijado entre pulmón y pulmón,
Sístole y diástole se han convertido en tic-tac de descuento.
Cada latido es un paso hacia el sueño deseado de los suicidas.
Y yo siento que en esta muerte prematura y liberadora
Se van apagando las luces de los sufrimientos como bombillas a punto de fundirse

Aún así, guardan la luz primigenia de la primera patada en el estómago,
Y se visten con sus mejores galas macabras entre champagne y una mujer que llora sola,
Despeinada y apenas vestida que se da golpes contra un Cristo en la cabeza.
Perfecta imagen fotográfica del dolor y de ese olor nauseabundo que ataca la pituitaria.
El dolor huele a alcohol pegado a la nariz o a aguarrás cerca de los ojos.
El sufrimiento es un mar donde progresivamente no vamos ahogando.

Siento cómo se me va rompiendo este músculo ahogado por una vida maldita.
Cómo a oscuras me atacaba el miedo en medio del pasillo y no podía tragar saliva.
Cuántas noches vinieron los perseguidores a llevarse mi alma por mis cenizas.
Y cómo colocaban los instrumentos para la automutilación en el cuarto de baño.
Recuerdo las noches jugando a los naipes por mi corazón incendiado
Y la subasta de mi infancia y juventud al mejor postor que siempre era la muerte.
De un tiro en el estómago se cargaron mis primeros cinco años de vida
Y me colgaron boca abajo desnuda de un árbol quemado.
Mancharon mi juventud con un veneno que me hacía vomitar sangre
Hasta que ya caí un feliz domingo a los pies de mi madre en un charco granate.

Los recuerdos visten sus mejores galas y el sufrimiento saca brillo al dolor.
¿Dónde están los cuerpos de los momentos felices?
Quiero exhumar mi vida hasta encontrarlos.
Quiero escarbar la tierra con mis dedos y sentir el jugo placentero de la risa de la niña
Y sentir el chirrido del columpio y los montones de margaritas tirados en el suelo.
Quiero saber de la belleza de la joven que fue amada, que bailó hasta la madrugada,
Que tuvo un beso como primer regalo y el amor fue como una tonada cálida y sentida.
Nada ha sido cierto ¿verdad?

Pues mirad cómo me arranco el corazón del pecho.
Cómo atravieso carne y venas.
Ya no existe el dolor, porque el Dolor más grande lo ha matado.
Aquí tenéis mi corazón y
Mi pecho reventado.

L. Fraga.

FINALES DESEADOS

2010-12-05T06:28:00.000-08:00

Llega un momento en el que toca despedirse.
No sé si habré sabido quereros, pero lo he intentando.
Hago repaso de mi vida y no encuentro ancla alguna
Que me tenga varada a esta tierra por más tiempo.

Viví mi infancia como una gran tragedia,
Como una asesina de Cristo.
Y entre las cortinas, veía de noche
A los verdugos que venían a por mí.

De mi juventud pude comprobar el horror de la vida,
La cara sangrienta del sufrimiento que no cesa ni perdona.
He bebido los licores más amargos y mis ojos
Han sido testigos del delirio más atroz.

He luchado hasta derramar la última gota de sangre.
Hasta caerme al suelo y no poderme levantar.
Hasta pedir a Dios por una muerte de piedad
Y ver acabados los días de tormento.

Ahora que no queda nada.
Que sólo el silencio es testigo mudo de mi deshumanización,
Me bebo este Oporto con descanso, segura y en paz,
Porque ya nada puede pasar.

Yo misma me he encargado de ir persignando
Los minutos de esta última comedia.
En breve, tendré convulsiones y espuma por la boca,
Pero déjame que disfrute de esta serena soledad.

Soledad serena y de sonora música callada,
Aquí me entrego tal y como soy,
Con nada vine y con nada me voy,
Dame tú el descanso eterno.

Lucía de Fraga.

LA ANUNCIACIÓN

2010-11-27T09:02:00.000-08:00

La niña apareció con el cráneo aplastado y
un hilillo de sangre cayendo de su boca.
Con el pijama destrozado y bajo un arbusto,
Víctima de una pesadilla que algún mortal hizo cierta.

Ya no puedo mirarme al espejo, porque sé
Que, de alguna extraña manera, yo mato niñas
De cinco años cada vez que se levanta la veda,
A pesar de que mi mano caiga inerte.

Aunque sea mi propia muerte, mi propia niñez,
No dejo de ser una asesina de las sábanas blancas
Que tiño de rojo alguna que otra noche que bebo lo justo
Como para ver el mundo con una lente de aumento.

La costumbre a la soledad es peor que un juego de naipes con la muerte.
Esa nociva compañera que me invita a probar
Sus licores alucinógenos e inductores al arma.
¡Que hermosos los colores que crecen y la ávida mano!

Hoy ha vuelto a morir otra niña en mi cerebro.
Que es mi muerte hecha quimera minúscula.
Me he lavado los dientes después de comer
Y he escupido sangre.

Esa niña soy yo.
Lucía (de) Fraga.

SÁBANAS FRÍAS

2010-11-16T14:25:00.000-08:00

¿Qué esconde la sábana fría de las noches sin dormir
entre la angustia de la muerte, la vida y la duda?
¿Qué “Acaso” me aguarda en la fila de los locos?
Me desespera el tiempo que se va por el váter
En una pendiente genocida de latidos y minutos.
Ya no me da miedo mirar de frente a la muerte,
Porque he visto las caras más sádicas y deformes de la vida.
¿Qué traen las auroras negras con su canto funerario?
Que no me traigan más niños muertos ahogados como dulces Ofelias.
Mi fe se ha perdido. Ha huido de mí como de un apestado.
El deseo de la muerte mata la vida y la duda es un narcótico del sentimiento.
Por eso qué me puede preocupar una sábana sucia,
En una noche insomne,
Donde se mezclen liberación, sufrimiento y un hilo invisible.
L. Fraga.

DESTINO

2010-11-13T16:45:00.000-08:00

Una gasa me cubre los ojos,
Apenas puedo distinguir su carita de niño muerto,
Máscara oficial de su profesión subencionada
Por las benzodiacepinas y las fluoxetinas

Esta noche me he meado en la cama,
Porque le he visto en sueños tal y como es.
Debajo de la máscara profilática subencionanda
Esconde la ilustre calavera del que sale de entre los muertos.

Aunque no te mantengas ni en pie,
Te arrojará la pala maldita para que caves hasta desaparecer.
La sangre de mi útero se mezcla con la tierra de mi fosa
Y nace otro niño muerto con seis vueltas de cordón.

Te pintarás una sonrisa de payaso la última vez que los veas,
Mientras él te apura hacia el cuarto de baño,
Gomas, cuchillas, agua caliente, toallas, puerta cerrada.
Él es el indicador de que no hay salida esta vez.

L. Fraga

AUTODEFINIDO

2010-10-31T14:32:00.000-07:00

He sucumbido a las fragancias del fracaso,
Pero estoy aquí.
Puede que haya perdido algo más que talento,
Pero yo hago sombreros de tristeza y paraguas de sombras.
Soy el artesano de la ruina, de la demencia, del vacío
Que con sus manos heridas por el tiempo en que antaño florecieron
Versos y besos, amasa ahora la amarga levadura de su pan.
He sucumbido a las fragancias del fracaso,
Como el borracho ante el cartón de vino.
Pero yo hago azulejos de sangre y lirios de lata.
Soy el morador de lo oscuro, de la sima, del abismo
Con pie siempre presto al tropiezo mortal,
Pero estoy aquí.
Yo, que me he dejado engañar por las falacias del destino,
Me mantengo en pie a base de arañar paredes y saltar ventanas.
Yo, que he caído de la derecha de Dios Padre,
Hago rosarios de lágrimas e imágenes de llanto.
Yo, que he perdido en la vida como en la muerte,
Que he besado los pies del desatino
Y me he bañado en mares oscuros de mentiras,
Fracasado y solo,
Aún estoy aquí.

EL MISMO IDIOMA

2010-10-19T13:36:00.000-07:00

Me acabo de fumar el último cigarrillo que me quedaba.
Esta noche sé que no podré dormir pensando en el tabaco.
Yo no le pedí a Dios globos de colores ni cintas para el pelo.
Pero parece que llega un tiempo en que nos hacemos mayores
Y las cosas tienen que empezar a estar bien hechas.

Tengo los labios quemados de fumar sin filtro,
El corazón amordazado de que me tapen la boca
Las manos ajenas del mundo de las persianas bajas.
No sé si hablamos el mismo idioma,
Pero algo me dice que estamos unidos hasta la muerte.

Me acabo de terminar la última copa de Oporto del mueble-bar.
Esta noche puede que duerma o no, pero si lo hago
Será nadando en sueños etílicos y de narcóticos.
Sé guardarme de la policía de rondas de noche y madres despiertas.
Yo no pedí un traje blanco para tragarme el cuerpo de Cristo.

Me pesan los brazos de sueño, alcohol y noche.
Quizá hablemos el mismo idioma, aunque mi cama
Se incendie cada noche al recordar mi infancia robada.
Puede que este frío que siento no seas más que la antesala de la muerte
Y que estos latidos que se me van sean adioses en una mañana perdida.

Acaba de terminar el aria de Maria Callas, “Casta Diva”.
¿Sirvió de algo, acaso, ser mártir entre los herejes?
Ya presiento como tu lengua y la mía se enredan en un mismo idioma
Sin palabras ni sonidos, ni tampoco en estúpido beso de amantes.
Ya no le queda a mi vida ni un puñado de segundos de ventaja.

De qué coño sirve estar vivo, si se está muerto de mente.
Cuando no quedan sentimientos ni emociones, sólo nos resta la sensación;
La sensación de vació que golpea mi pecho contra una piedra
Y me deja sin aliento para tres segundos de ternura.
La que no conocimos en nuestro famoso idioma.

CORAZÓN A PODRECIDO /CORAZÓN PODRIDO

2010-10-17T01:04:00.000-07:00

CORAZÓN APODRECIDO

Eramos amantes dun mundo alleo
Onde os nosos corpos se mesturaban coa ledicia das fadas.
Agora, neste intre de horas baleiras
Que ti enchías cada óco coa túa presencia,
Non me queda máis ca un longo rosario de bágoas.
Prego decote por che esquencer;
Por esquencer como xunguidos os nosos seres,
Voltabamos ser cativos a xogar na praia.

Foi certo o teu sorriso enleado nos meus cabelos.
Foi certa a miña ledicia de nena amada.
Non me restan máis ca palabras sinxelas,
Olladas saudosas do que é un “ser” e non quixeches que fose.
Collerei a miña luz de camiño de volta e levarei comigo
Todos os anacos de min feitos agarimo de vermes
Que xorden do meu corazón apodrecido polo teu veleno.
++++++

CORAZÓN PODRIDO

Éramos amantes de un mundo ajeno
Donde nuestros cuerpos se mezclaban con la alegría de las hadas.
Ahora, en este instante de las horas vacías,
Que tú llenabas con tu presencia,
No me queda más que un largo rosario de lágrimas.
Pido de rodillas constantemente olvidarte;
Por olvidar como imantados nuestros seres,
Volvíamos a ser pequeños que juegan en la playa.

Fue cierta tu sonrisa enredada en mis cabellos.
Fue cierta mi alegría de niña amada.
No me quedan ya más que palabras sencillas,
Miradas nostálgicas de lo que es un “ser” y no quisiste que fuese.
Cogeré mi luz de camino de vuelta y llevaré conmigo
Todos los pedazos hechos cariño de gusanos
Que brotan de mi corazón podrido por tu veneno.

Lucía de Fraga

INCOMPLETA (GALEGO/ CASTELLANO)

2010-10-08T03:00:00.001-07:00

MENTIRAS

¿Cantas mentiras se poden contar?
Fumo sen xeito nin ganas contra a fiestra,
Porque teño unha vida de ficción na que só
O fume do meu cigarrillo me devolve á realidade.
Cando chegue a vinte deixarei de contar...
A miña nai merquina nun rastro.
O meu pai recorteino dun anaco de película.
Meus irmáns foron pezas dalgún puzzle que ninguén puido resolver
E que eu colguei con alfinetes polas paredes.

¿Cantas mentiras se poden contar?

Eu son unha pobre meniña feita a cachos:
As miñas pernas son de maniquí,
As mans de porcelana chinesa,
Os ollos, negras cunchas de mar,
A miña testa é a de Bastet.
Felina rapaza de anacos exquisitos nada en Síbaris.
Ningún ventre me levou dentro,
Mais este verme de ouro criouse
dentro dunha botella de viño morno.

¿Cantas mentiras se poden contar?

Nacín para a ledicia dos meus pais.
Medrei para descontento das fadas.
O universo derrubóuseme enriba
cando descubrín que os mitos caen.
Agora caíches e non es ninguén.
Eu a salvadora. Eu a túa garda.
Xa non collerei nunca máis a túa man.
Porque non es máis ca unha alucinación febril.
Fuches unha imaxe de min reflectida no espello con graza de Señor.

*****
¿Cuántas mentiras se pueden contar?
Fumo sin ganas y con desdén contra la ventana.
El humo de mi cigarrillo es el único que me devuelve a la realidad.
Cuando llegue a veinte dejaré de contar...
A mi madre la compré en un rastro.
A mi padre lo corté de un trozo de película.
Mis hermanos fueron piezas de un puzzle que nadie supo resolver
Y yo colgué con alfileres por las paredes.

¿Cuántas mentiras se pueden contar?

Yo soy una pobre niña hecha a retazos:
Mis piernas son de maniquí,
Las manos de porcelana china,
Los ojos, negras conchas de mar,
Mi cabeza es la de Bastet.
Niña felina de pedazos exquisitos nacida en Síbaris.
Ningún vientre me llevó dentro,
Mas este gusano de oro,
Se crió dentro de una botella de vino templado.

¿Cuántas mentiras se pueden contar?

Nací para la alegría de mis padres.
Crecí para la desgracia de las hadas.
El universo se me derrumbó encima
Cuando descubrí que los mitos caen.
Ahora caíste y no eres nadie.
Yo la salvadora. Yo tu guarda.
Ya no cogeré tu mano nunca más.
Porque no eres más que una alucinación febril.
Una imagen reflejada de mí con gracia de Señor

Lucía Fraga.

PRIMER ESBOZO (GALEGO/ CASTELLANO)

2010-10-06T06:58:00.000-07:00

SANGUE NOS PUÑOS

Non quero ver máis sangue no puño do duro cristal roto.
Onde foi parar a miña man farta de teimas contra a fotografía da miña nai.
Esnaquicei os nocelos e o sangue correu polo chan
Como unha fervenza de augas roibas e rápidas que fuxían de min.
Quero que me leve a morte nun pulo de preguiza.
Esa preguiza que teño nos beizos por beber da vida
E que ten a morte por levarme e deixarme sen un chío.

Non quero ver máis sangue tinxindo os meus pés de vermello.
Nin quero sentir máis chanzos sen sentido de camiño a Cristo.
Quero ver a morte fronte a fronte e cuspir nela.
Espida e con fame. Cos nocelos ensanguentados de petar na súa porta.
Un paxaro de peteiro carnívoro hame arrincar os fíos que colgan da miña man.
Eu heille cravar cun alfinete os pequenos ollos negros de enterro de aldea.
Non quero ver máis ós pequechos chorar a carón da madre morta.
Nin sentir as voces dun Deus perdido entre multitude de estranos berros.
A morte non é un salvoconducto ás estrelas, senón unha entrada na terra baleira.
Quero ser ceibe para elixir coitelo ou forca, furna ou cadaleito.
Un neno chora nun cuarto pechado e escuro. Non terá máis de dous anos...
Eu chorar, choro, mentres lle cravo un garfo no ventre a nai que o encerrou.

Eu son a maldita, a filla de puta que verte sangue quente polos inocentes, a vingadora,
A asasina das maternidades escuras, das causas erráticas, das Santas Razóns de placebo, das Fes de deuses de luces neón, da Tolemia dos cascos de soldados da morte...
Sen deixar de sentir o latexo desta alma esgotada, eu hei de arrincar todas as cabezas
Antes de que de Deus xulgue a vivos e mortos,
Porque teño o corazón podre de tanto sangue nas mans.

SANGRE EN LOS PUÑOS

No quiero ver más sangre contra el duro cristal roto,
Donde fue a parar mi mano harta de manías donde se hallaba la fotografía de mi madre.
Me destrocé los nudillos y la sangre cayó por el suelo
Como una cascada ruin de aguas rojas y rápidas que huían de mí.
Quiero que me lleve la muerte en un golpe de vagancia.
Esa misma vagancia que tengo por beber de la vida
Y que tiene la muerte de llevarme sin hacer ni pío.

No quiero ver más sangre tiñendo de rojo mis pies.
Ni quiero sentir más escalones estúpidos de camino a Cristo.
Quiero ver a la muerte frente a frente para esculpirle.
Desnuda y con hambre. Con los nudillos destrozados de llamar a su puerta.
Un pájaro de pico carnívoro me va a devorar los hilos que cuelgan de mi mano,
Y yo le he de clavar con un alfiler sus pequeños ojos negros de entierro de aldea.

No quiero sentir las voces de un Dios perdido entre multitud de gritos.
La muerte no es un salvoconducto a las estrellas, sino una entrada a la tierra vacía.
Quiero ser libre para elegir horca o cuchillo, urna o ataud.
Un niño llorar en un cuarto oscuro. No tendrá más de dos años...
y yo llorar, lloro, mientras le clavo un tenedor en el vientre a la madre que lo encerró.

Yo soy la maldita, la hija de puta que vierte sangre caliente por los inocentes, la vengadora, la asesina de las maternidades oscuras, de las causas erráticas, de las Santas Razones de Placebo, de los dioses de luces de neón, de la Locura de los soldados de la muerte...
Sin dejar de sentir el latido de esta alma ahíta, he de arrancar todas las cabezas
Antes de que Dios juzgue a vivos y muertos,
Porque tengo el corazón podrido de tanta sangre en las manos.

Lucía Fraga.

TESTEMUÑA: CATIVO CRUEL /TESTIMONIO: NIÑO CRUEL

2010-10-04T00:22:00.000-07:00

Eu lles conto que aquí morre xente cada día.
Que a chaqueta é metalicamente realidade.
Que a cidade é un inmenso corredor da morte,
Polo que avanzan sen saber adonde ires as pegadas
Murchas de vellos que voltaron a neneza e
Nenos que se fan vellos de súpeto.

A guerra é un neno cruel que anda a xogar cos ollos dun cadáver.

Eu lles conto que a pel dos nenos está tinxida de sangue
E a dos vellos de lembranzas, ouriños e babas.
Un rapaz de pelo crecho anda a bulir como unha rata avarenta
Entre os mortos ós que lle limpa os petos.
Salta cadáveres como quen salta chanzos de ledicia
E nin o noxo nin a caridade arredáno do seu traballo cotián.

A guerra é un neno cruel que anda enredar entre mortos.

Eu lles conto que xa non lembro auga clara, porque todas
Se volveron fervenzas de sangue e barro que se achegan ós pes
Para lamber as feridas da carne infecta que tentan alimentarnos
Acugulando un maná putrefacto de restos humanos.
Levo pegada ó corpo a mugre das noites sen durmir baixo ceos bombardeados
E teño as pernas mexadas de sentir o medo percorrer o meu lombo.

A guerra é un neno cruel que lle arinca as azas ás bolboretas.

Eu lles conto que me arrincaron os peitos cunha pedra afíada,
Co gume torto dun croio, mentres os cans devoraban un berce.
Pasearon polo meu corpo toco miles de puñais no meu abdome virxinal
E cravaron, e cravaron en min ata que non saiu nin un pinga dos meus ollos.
Neste campo que cheira nos barracóns a merda e sangre coallada
Xa non son corresponsal de guerra, senón unha simple prisioneira.

A guerra é unha inmensa putada feita por grandes nenos crueis.

++++++

Yo les cuento que aquí muere gente cada día.
Que la chaqueta es metálicamente realidad.
Que la ciudad es un inmenso corredor de la muerte,
Por el que avanzan sin saber dónde ir las huellas marchitas
De viejos que volvieron a la infancia y niños que envejecieron de pronto.

La guerra es un niño cruel que juega con los ojos de un cadáver.

Yo les cuento que la piel de los niños está teñida de sangre
Y la de los viejos de recuerdos, orina y babas.
Un niño de pelo tieso anda enredando como una rata avariciosa
Entre los muertos a los que les limpia los bolsillos.
Salta cadáveres como quien salta peldaños de alegría
Y ni el asco ni la caridad lo apartan de su afán cotidiano.

La guerra es un niño cruel que juguetea macabramente entre los muertos.

Yo les cuento que ya no recuerdo el agua clara,
Porque todas se volvieron cascadas de sangre y barro que se pegan a los pies
Para lamer las heridas de la carne infecta que intenta alimentarnos
Reuniendo un maná putrefacto de restos humanos.
Llevo pegada al cuerpo la mugre de las noches sin dormir bajo cielos bombardeados
Y tengo las piernas meadas de sentir el miedo recorrer mi espalda.

La guerra es un niño cruel que le arranca las alas a las mariposas.

Yo les cuento que me arrancaron los pechos con una piedra afilada,
Con su filo tuerto, mientras los perros devoraban una cuna.
Pasearon por mi cuerpo mutilado miles de puñales en mi abdomen virginal
Y se clavaron una y otra vez hasta que no quedó ni una gota en mis ojos.
En este campo en el que los barracones huelen a mierda y sangre coagulada,
Ya no soy corresponsal de guerra, sino una simple prisionera.

La guerra es una inmensa putada hecha por grandes niños crueles.

Lucía Fraga.

ANQUILOSADA

2010-10-03T13:59:00.000-07:00

Dádeme un pouco de acougo.
Précisome converter nunha clara Lucía.
Arredarme das corredoiras escuras da miña alma.
Acadar a plenitude de dous corpos en comuñón
E ser, por fin, muller completa e non remendo de fémias espidas.
Mais, esgoteime en anacos de xiz contra un muro de choiva.
Coma a man violenta que levou dunha labazada a miña neneza.
Nin sequera foi preciso esbirrar para perder a inocencia.

O mundo cae en troques de medrar no tempo das caricias.
E o meu corpo fica anquilosado e inútil coma unha fiestra de vento
Pola que se esbaen os bicos á noite e as apertas de madrugada,
Licuada muller de flores murchas pola que non agroma latexo ningún.
Son a que aínda non fun e non podo ser,
Polo camiño de aramios electrificados onde o meu corazón fai piruetas
E mira de esguello e con envexa noxenta ós namorados que se agochan nos soportais.
Porque teño os beizos de chumbo e non hai boca que mos poda bicar.

Fíxome Deus un ser con sede e tristura no corpo.
A cativa que non pode medrar máis que para recoller follas ciscadas polo chan.
Se chumbo teño por beizos, mazá fermosa e efémera teño por corazón.
A alma perdina nunha mala noite xogando ós espellos coa morte.
Cargarei a miña Conklin e darei un pulo de xigante
Para poñerme diante de min mesma e unha caixa de piñeiro
E, simplemente, escreber:
“Dádeme un pouco de acougo”

Dadme un poco de paz.
Necesito convertirme en una clara Lucía.
Alejarme de los corredores oscuros de mi alma.
Alcanzar la plenitud de dos cuerpos en comunión
Y ser, por fin, mujer y no remiendo de hembras desnudas.
Pero, me he agotado en pedazos de tiza contra un muro de lluvia.
Como la mano violenta que se llevó de una bofetada toda mi infancia.
Sin ni siquiera ser preciso estornudar para perder la inocencia.

El mundo se derrumba en vez de crecer en el tiempo de las caricias.
Y mi cuerpo permanece anquilosado e inútil como una ventana de viento
Por la que desaparecen los besos en la noche y los abrazos de madrugada,
Licuada mujer de flores marchitas por la que no resurge ningún latido.
Soy la que aún no fui y la que no puedo ser,
Por el camino de alambres electrificados por donde mi corazón hace piruetas
Y miro de reojo y con envidia asquerosa a los amantes que se arrebujan en los soportales.
Porque tengo los labios de plomo y no hay boca los pueda besar.

Me hizo Dios un ser sediento y con tristeza en el cuerpo.
La pequeña que no se puede hacer grande más que para recoger hojas tiradas por el suelo.
Si plomo tengo por labios, manzana hermosa y efímera tengo por corazón.
Mi alma la perdí una mala noche jugando a los espejos con la muerte.
Cargaré mi Conklin y tomaré impulso de gigante
Para ponerme delante de mí misma y de una caja de pino
Y, simplemente, escribir:
“Dadme un poco de paz”

LA MUERTE DEL PADRE

2010-10-02T02:20:00.000-07:00

Hoy me he sentado a la derecha del Padre
Y he cogido su mano inerte.
Mi corazón latía al paso de los soldados
Que quemaban la hierba y los pastos.
El mundo es pequeñito y cruel, sangriento y familiar
Visto desde el cielo de la mano de Dios.
No hay nada más triste que un niño que muere.

Hoy me he sentado a la derecha del Padre
Y he cogido su mano exangüe.
Los niños ya tienen pelota con la que jugar,
Porque los han ahorcado con las cuerdas de la comba.
Mi corazón late deprisa y llora sangre,
Porque los soldados han matado a sus madres.
No hay nada más triste que un Dios que llora.

Hoy me he sentado a la derecha del Padre
Y he cogido su mano desprovista.
El cielo está vacío y el infierno está donde vivimos.
¿Adónde se han ido todas las almas?
A buscar cobijo en el vientre de la Virgen,
Mater amantísima que en tus entrañas surge la Vida.
No hay nada más triste que un cielo en ruinas.

Hoy me he sentado a la derecha del Padre
Y he cogido su mano fría.
Su triste mirada fija en el submundo.
Su boca cerrada en una mueca mal amortajada.
Su corazón parado por una bala de ausencia.
Saliva cayendo como manantial imantado.
No hay nada más triste que la muerte del Padre.

DIOS SE CORTARÁ LAS VENAS

2010-09-30T12:37:00.000-07:00

Dios ha cogido unas cuchillas de afeitar,
Porque está harto de todo
Y el Omnipotente no puede más.
Si Dios tiñe de sangre la tierra,
Con sus venas abiertas al día,
Un mundo sacrílego ha de renacer.

Sobre una madre muerta, llora un niño.
Rezuma el olor de podredumbre de los cuerpos
Que se hallan tirados por los campos de amapolas.
Alguien le ha cortado el cuello al cisne
Y ha estrangulado al ruiseñor.
Los pájaros ya no cantan,
Son asesinos de vidas en suspensión.

Dios se cortará las venas,
-la anciana divinidad está cansada-,
y un frío devastador se colará por las almenas de los cielos
sin dejar más rastro que un fuerte olor a muerte.
Las calles quedarán adornadas de cadáveres y metralla
Con niños sonámbulos jugando a “polis y cacos”.

Sobre una madre muerta, grita un niño.
“El cuello que se descuella”,
con la criatura entre los brazos,
no deja de aullar como una perra,
porque ya se llevan a enterrar en una cajita blanca
a la niña que traspasó el umbral de la alambrada.

La sangre de Dios moja la tierra
Y todo se vuelve putrefacta descomposición de ayes y asfalto.
El niño desnudo que venía para celebrar el año nuevo
Ha sido ejecutado “a las cinco de la tarde”.
La hora machadiana de la melancolía es una paloma negra
A punto de dispararse contra el corazón de la tierra.

Ahora que “Dios ha muerto”,
Apuremos nuestros vasos antes de que suene la sirena.
Instalémonos en nuestras cloacas como ratas,
Mientras, poco a poco,
Vamos perdiendo los ojos que ya no aparecerán
En los refugios sin Dios.

DIOS SE EQUIVOCÓ

2010-09-30T04:45:00.000-07:00

Dios se equivocó al crearme
Lejos de mi ciudad de cristal.
Me formó con astillas y recortes de prensa.
Y dio lugar a la no-mujer.
La descreída.
La perversa.
La asesina de los pájaros.
Yo di muerte al ruiseñor,
Mientras Mister Finch daba cuerda a su reloj.
Me alimenté con las entrañas de los gatos muertos del puerto,
Mientras Jesús era un pescador de hombres.
Di mi alma al diablo por cuatro coronas:
Una de flores, una de espinas, una de laurel y otra de alquitrán.
Paseé descalza la Noche de los Cristales Rotos
Y mi cuerpo fue pasto de ametralladoras.
Con mi cadáver demoníaco vi caer los muros de la guerra,
Pero también vio el horror de los miembros mutilados.
Artistas tuertos, malabaristas sin brazos, bailarinas sin piernas.
Vi correr a los niños campo a través
Guillotinando las margaritas y sus vidas.
Dios se equivocó al crearme.
No sabía quién era todavía Lucifer.

CUANDO DIOS TIEMBLA

2010-09-29T01:17:00.000-07:00

Dios tiembla
Alguna que otra noche
Que las cuchillas acarician mis venas.

Yo tengo un mapa de carreteras azules en el pecho
Por donde circulan los camiones que llevan
Los cuerpos a los hornos de cremación.

Dios tiembla
Cuando bebo la leche negra
De la ubre de la vaca muerta.

Se ha agotado el alimento de todos los pechos
Y sólo tenemos sangre en los labios
Y leche negra en los senos.

Dios tiembla
Al sentir mi sudor contra su pecho
Las noches que hace frío.

Desnuda deambulo por el campo
Buscando la tumba de mi Padre.
Dos palos y cuatro piedras.

Dios tiembla
Cuando paseo por un alambre
Que es mi vida en un paso mortal.

Me afilo las venas con peines de piedra
Y tenso el arco de las despedidas
Por cada noche en el calvario.

Cuando Dio tiembla,
Salto las lápidas de dos en dos
En este campo de exterminio,
de Horowitz a Frank,
pasando por los Celan.

Aún quedan niños en los barracones.
Niños que huelen a menstruación y a orina.
Niños que tienen la mirada de viejo.

Cuando Dios tiembla,
Un tiro en la nuca mata a un pájaro.
Y cae un hombre ensangrentado en la nieve.

Aún quedan pájaros en mi celda.
Pájaros negros con dientes blancos
Que no aprendieron a volar.

Cuando Dios tiembla,
Una niña muere en alguna parte
Víctima de un pez volador.

Apenas quedan niñas en el mundo.
Sólo las que tú recortaste de los visillos
Y colgaste con alfires.

Dios tiembla
Porque no sabe qué hacer con su criatura.

Si los dioses supiesen que el gran Dios
Creó a una suicida de tijeras y agujas,
El cielo ardería y
las almas tendrían que volver a sus tumbas,
mientras se escuchan risas en el Olimpo.

"PLAY A NEW GAME"

2010-09-28T11:10:00.000-07:00

Estoy jodida como siempre, porque
No encuentro mi nombre in the Irish Poetry Review.
Pero vamos a inventar un nuevo juego,
Donde yo soy la chica de ojos marrón.
Van Morrison toca la guitarra, mientras yo me columpio
Como una aterrada Julia Roberts “Durmiendo con su enemigo”,
Pero tengo las piernas tan largas que puedo dar zancadas
Que me trasladan a Nunca Jamás y perder hasta mi sombra y
Cambiar un beso por un dedal.

Estoy jodida como siempre, pero ¡vamos, chico!,
Hay que disfrutar.
En este nuevo juego las lágrimas son aceite que sirven
Para encender las lámparas de los corredores
De la oscura casa de Vincent Price.
En el museo de cera no nos reconocerán,
Ni vendrá el viejo Edwards a enseñarnos El origen del mundo,
Ni a hablarnos de nuevos tiempos para el amor,
Cuando Gabo y el Cólera empezaron a flotar.

Estoy jodida como siempre, pero vamos a jugar.
Enciende la radio que la carretera es nuestra
Y no importa si nos matamos contra un muro de nostalgia.
Somos mucho más que “Dos en la carretera”,
Porque no tenemos código de honor.
Nuestras normas las dictó en la selva un mono loco
Que cantó una canción junto a un niño desnudo
Que creían que era Dios.
Y Dios vino de las basuras para decirme:
“!Ey, nena, estás jodida, pero hay que disfrutar!”.